théâtre du désordre

2012-01-18T08:49:00.000-08:00

CREVASSE est dans les bacs

critique (remue.net)
critique (mademoiselle le 6)
critique (livres-addict)

Roman / Quidam Editeur / Janvier 2012 / 150 pages

"À la piscine, quand ton père nageait, tout le monde s’écartait. Il faisait des vagues jusqu’aux tongs du maître-nageur, un bruit d’avion. Il pratiquait une nage de chien en train de se noyer qu’il appelait le papillon. Quelques secondes hyper intenses où tous les nageurs prenaient peur. Tu restais près du plongeoir, regardais les lignes d’eau flotter comme des couleuvres, le maillot sec. Il crachait l’eau, les bras sur le rebord, essoufflé, les cheveux comme une algue collée au visage. Pas une seconde c’était ton père. Il fermait les yeux sous la douche et récupérait son souffle en laissant l’eau masser sa nuque. Puis il sifflotait dans le vestiaire, les joues rouges, nouait ses lacets et s’en allait dehors fumer une clope en attendant que tu veuilles bien enfiler ton pantalon, sécher tes cheveux, boutonner ton manteau. Dans la nuit d’hiver, tu attrapais sa main, tu rêvais qu’il t’offre un potage tomate à la machine, et il enclenchait la marche en silence. Ses jambes expéditives étaient comme des grands frères, t’as passé ton enfance à essayer de les suivre."

lectures :

Meudon, le 22 janvier à 16h. Chez Pascal Arnaud, mon éditeur : 10, rue d’Arthelon.
Paris, le 26 janvier à 19h, Librairie Libralire, 116 rue St Maur.
Ronchamp, le 29 janvier à 15h, Médiathèque.
Obernai, le 3 février à 19h, Librairie Libr'Air, 14 rue Dietrich.
Strasbourg, le 4 février à 10h30, Librairie l'Usage du Monde, 40 Route Oberhausbergen.
Lille, le 16 février à 19h, Librairie Le Bateau Livre, 154, rue Gambetta.

VOMIS TON FARWEST (OPUS 1) - AOUT 2011 - BUSSANG

2011-11-09T15:26:00.000-08:00

j'ai vu des mains qui se jettent sur des flingues posés au sol, des veines dans le cou qui gonflent, un homme qui pointe un étranger du doigt, une femme qui en tabasse une autre à coups d'ombrelle, un gamin qui se tord de douleur au sol, une foule radieuse qui tape dans ses mains et ferme les yeux, deux hommes cachés dans un grenier qui entendent des pas, deux couples qui rebondissent dans une diligence, une voix qui énumère le contenu des boîtes de conserve, une veuve qui hurle dans une tempête, une bande de vauriens qui galopent dans la poussière, un photographe qui immortalise un mariage, un indien qui danse comme un redneck, un enfant qui crie je veux partir avec toi, des femmes qui refusent de dire adieu à des hommes, des hommes qui braquent une banque plus lents qu'une plante, un révérend qui touche les joues d'un meurtrier, un vieil alcoolique qui voit ses hommes se retourner contre lui, des silhouettes qui se dégonflent et terminent en flaque au sol, un groupe vaseux qui commence à peine à digérer son chou fleur et qui s'essaie au concours de rodéo le plus périlleux de l'histoire des Vosges, c'est gravé quelque part comme le souvenir du petit garçon un peu noeud-noeud qui se prenait pour clint eastwood et qui vidait son chargeur vide sur la tronche de sa grande soeur en train de faire ses devoirs...tu fais chier avec tes cowboys, dégage...lui chuchotait-elle gentiment.

Lycée National - Février 2011

2011-05-11T11:31:00.000-07:00

L'expulsion d'un élève chinois en situation irrégulière. Une classe de terminale en deuil. Une prof qui essaie de faire cour. Un élève à l'infirmerie qui ne veut pas parler. Un élève qui erre dans un couloir. Une femme de ménage qui trouve un élève qui a passé la nuit dans le lycée. Des élèves qui ne parlent plus et passent la nuit dans le lycée. Une prof qui essaie de faire cour face à des élèves qui ne parlent plus. Des élèves qui dansent toute la nuit dans les caves du lycée. Des élèves qui errent dans un gymnase. Des élèves qui restent debout silencieux dans une classe. Une prof, un proviseur adjoint et un proviseur qui les regardent. D'autres élèves qui les rejoignent.

Court-Métrage / 21 minutes / 2011 / Réalisation : Pierre Terzian / Avec : Jeanne Ancellin, Evie Bertin, Ian Bourlon, Margaux Burois, Quentin Cremonini, Anne Deyris, Pierre-Alexandre Duc, Anaïs Dugois, Florent Fonteyne, Laurent Gauthier, Yan Giovanetti, Sophie Honoré, Joëlle Hugenell, Jessica Jeannot, Camille Lambert, Margot Leblanc, Gwendoline Lebrun, Marius Lopez, Hugo Martin, Joël Mathieu, Pascale Mathieu, David Maupin, Arlette Muzard, Grégoire Nups, Manon Philippe, Simone Ponsard, Léa Prévost, Benjamin Rasolfo, Roselyne Robert, Enguerrand Roger, Florine Rouvroy, Laurine Sassano, Louise Sénéchal, Alain Siron, Marc Suarez, Quentin Warcollier, Quentin Wassner-Launois, Wilfried Winieski, Chloé Zaluski, Liliane Zedek / Technique : Charles Louis, Valentin Millot, Loïc Perrot, François Sallé, Laurine Sassano / Production : La Comète - Scène Nationale de Châlons-en-Champagne, FSE du Lycée Bayen de Châlons-en-Champagne

2011-05-01T17:46:00.000-07:00

"LYCEE NATIONAL" au Cinéma La Comète de Châlons-en-Champagne le Lundi 6 Juin 2011 à 20h (à 20h30 : "Nous, Princesse de Clèves")

secrets de saloon / octobre 2010

2010-11-02T10:09:00.001-07:00

une semaine en maison d'arrêt / des hommes et des femmes et les poèmes du gaucher

Billy the Kid, l'homme givré comme boussole

traversées de tempêtes de sables, règlements de compte chez le barbier, embrouilles de cartes, pensées face au cadavre d'un cheval, drague dans le chaos d'une diligence, rats dans les granges abandonnées, insultes lors de la pendaison d'un traître, couple qui donne le bain à un gars qui a traversé le désert, fantôme de l'homme mort d'une balle dans le dos, flairer le plancher d'une maison pour retrouver un chat malade, poulet qui tire la veine du cou d'un homme mort, fumeurs d'herbe rouge qui attrapent des mouches, hommes qui dansent sous la pleine lune, prophétie de l'indien à billy, un alcoolique nommé sheriff, Pat Garrett qui trouve Billy endormi et décide de le laisser courir

notre amérique c'est la taule a dit l'un d'eux

la démarche d'une caillera, le chapeau d'un cowboy, le rap d'une caillera, le Farwest comme zone de non-droit, le cheval d'un cowboy, le teushi d'une caillera, la démarche d'un cowboy, la casquette d'une caillera, le flingue d'un cowboy, le flingue d'une caillera, la country d'un cowboy, la cité comme zone de non-droits, le whisky d'un cowboy

des boulets culturels à faire sauter

une semaine vitamine

autour du Plateau - Montreal - août 2010

2010-10-02T05:33:00.000-07:00

Berliner Ensemble - juillet 2010

2010-09-28T10:06:00.000-07:00

Tu ferais mieux de fermer les yeux

2010-07-05T09:13:00.000-07:00

Performance téléguidée pour 200 acteurs / Mai 2010 / Bussang

"Un spectacle qui n'a pas eu lieu et qui ne se reproduira jamais."

2010-07-03T11:12:00.000-07:00

Une heure et demie d'impro avec 200 acteurs. Dans le Théâtre du Peuple. Pour les Journées de Rencontre Nationale du Théâtre Amateur. Une grande fête téléguidée. Avec la forêt océan et la bâtisse qui grogne.

Le plateau est vide.

Les acteurs, assis dans le public, jouent le public.

Ils jouent une suite de réactions à des évènements qui sont censés se produire sous leurs yeux (un spectacle inouï).

Chacun possède un numéro qui est parfois tiré au sort pour des évènements individuels.

Un voyage d'une heure et demie.

Les gens veulent jouer. Une fois. Pas juste pour être vu, ou sortir du néant, c’est plus con que ça, c’est pour se perdre, ou se réunir, se prendre pour un autre, se prendre les autres, penser à mille.

C’est pas rejouer, creuser, déformer, retrouver, c’est une seule fois, juste jouer, sans trace, une courte extase, une petite vie de groupe.

"Tu ferais mieux de fermer les yeux" est un jeu pour jouer avec le mec à côté de toi, avec la foule autour. Regarder un plateau vide. Du rêve à plusieurs têtes. Une séance gratuite, sans dégât, juste le plaisir de sortir de son territoire, se laisser glisser, déraper. Une purge débile.

Une bulle dans la clairière

2010-06-29T10:24:00.000-07:00

On a joué L'Hallali, pièce carnassière. Avec les Allumettes Associées d'Anouch Paré. Première mouture, en plein air, sur un mail, le cagnard de seine-et-marne nous rissolait la gueule. Un mail, c'est une place d'herbe entourée d'arbre, avec une petite ruine de château, un mur seul, qui flotte, et des baraques aux volets verts entre lesquels apparaissent de vieux visages de seine-et-marne qui nous regardent travailler, un temps, puis disparaissent, et une église dépouillée, hors service, un frigo de pierre aux bancs moisis. On a d'abord promené les gens, le long d'une route, puis on les a assis autour d'un parquet. On a joué entre les arbres, braillé notre histoire d'animaux parce qu'on croyait qu'il y avait du vent. Pile sous le ciel. Quelque part entre Dimancheville et Guercheville.

La tête dans la pâte - Prix du Pain / Exercices

2010-05-20T05:43:00.000-07:00

Sandy : "Moi je suis pas un homme ! J'vais pas faire le boulanger, putain, je suis pas un homme, sérieux."

Kevin : "Moi j'aime pas les caméras, ça me rend folle."

Manon : "Moi j'adore le cinéma, j'en fais avec ma cousine."

Une semaine avec des gamins d'un lycée pro de Remiremont.

On s'est mis quelques claques et on a commencé à se marrer. On a tourné des scènes du Prix du Pain. On s'est partagé les rôles au pif. On a fait des pancartes. On a couru dans les couloirs avec un énorme trousseau de clefs, on a utilisé l'infirmerie comme maison, les cuisine de la cantine comme boulangerie, et la ruelle devant le lycée où ça fume des pétards comme rue déserte.

Ça donne un film où la captation du spectacle et les scènes des gamins se croisent : Prix du Pain : Elèves / Acteurs. 30 minutes.

THE WAY THEY TALK

2010-04-18T16:50:00.000-07:00

Ce serait pour faire des interventions rurales. C'est important d'aller chez ces gens-là, faire du travail ambitieux, avec eux, les enfants, ils ont des problèmes, c'est une mission qu'on se donne on a le fric du département pour ça, on est une sorte de structure un peu floue, enfin je devrais pas dire ça, j'y bosse depuis dix ans, je la connais, on a du pouvoir, mine de rien, on est en plein développement, on est une agence, de développement, une agence de développement culturel, on a aimé votre spectacle, justement on trouve ça ambitieux, c’est ce qu’on recherche, ça pète pas plus haut que son cul, manière de parler, vous êtes des artistes, vous comprenez ce que je veux dire, c’est un spectacle utile, on voudrait que vous veniez chez nous, on fait des résidences, on redistribue, on doit gonfler les abonnements, gagner des territoires, élargir, trouver de nouvelles cibles, on travaille pour vous, mais c’est pas facile de se battre pour que les gens aillent au théâtre, dans ce milieu-là, ils ont leur télé, ça leur suffit, on a du fric de l'état, pas énorme, mais vous venez chez nous, vous faites des évènements, des ateliers, à vous de dire, ce que vous voulez faire, des lectures, et puis nous on vous file 25 000 euros vous vous débrouillez avec vous faites une proposition d'intervention, un budget sur une année, avec la possibilité si c'est concluant pour les deux parties de poursuivre l'engagement sur une deuxième année. Sachant qu'il y a tout à défricher, c’est vierge, moi je dis en rigolant que c’est un peu le texas ici, mais bon, ils sont pas armés vous inquiétez pas, c'est un terrain aride, faut voir un peu d'où on part, on essaie de les faire venir, il y en a qui viennent, faut les bouger, c'est des paysans riches, qui habitent à des bornes les uns des autres, ils se connaissent pas trop, avant dans les villages il y avait une centaine d’agriculteurs, aujourd’hui y en a deux ou trois, restent plus que les gros, ceux qui ont bouffé les autres, c’est à eux qu’on a à faire, faut voir le truc, pour eux la culture, enfin celle-la, la nôtre, c’est une arnaque, ils voient pas trop pourquoi on fout des billes dedans, nos billes en plus, les billes de tout le monde, faut voir, il y a que des champs, des grands champs, immenses, bourrés de pesticides et de toutes les crasses du monde, le matin la brume est jaune fluo, je vous assure, ils foutent un paquet de merde dans leurs terres, alors les gamins tournent pas rond, et puis les gens se connaissent pas, nous on essaie de faire le lien, mais ils nous reçoivent avec des chiens ces cons, c’est des villages, la campagne, quoi, mais riche, attention, il y a un paquet de blé, c'est le grenier de la france, et puis les gars veulent pas trop qu’on sache qu’ils sont riches, une fois il y a un fermier qui avait un yacht dans un de ces hangars, un putain de yacht ! et les gens se sont massés autour pour regarder l’engin, et puis ils les a dispersés, fermé la porte du hangar et depuis il paraît qu’il se déplace tout le temps en vélo, il va à la messe en vélo pour jouer les pauvres, les gens sont cons, il y a une dose de connerie, vous pouvez pas voir, faut s'accrocher, alors c’est contre ça qu’on se bat, mais je vous apprends rien. Servez-vous. Bon c’est pas le gros banquet, mais les petits roulés là avec des saucisses ils sont pas mal. En gros, nous on a 19 communes qui ont signé la convention, bientôt 22, on est content, enfin, je veux dire les chiffres sont pas trop mauvais, on leur propose un paquet de spectacles, une vingtaine, ils piochent dedans, selon le théâtre qu'ils ont, les structures pour accueillir, et les moyens, surtout, c’est sûr qu’il faut pas faire des trucs trop compliqués à tourner, nous on les aiguille, on a cartonné avec un Pérec, cette année, mais les gars ils savaient même pas ce que c’était, le spectacle s’appelait Gloup gloup, alors ils sont douze à l'avoir pris, les mecs de la compagnie ont été malin, parce qu’ils veulent surtout se taper le bide, c'est sûr, ils veulent du gros, du lourd, on essaie de les aiguiller, mais c'est vrai que personne n’achète les spectacles avec des titres tristes, faut pas faire des trucs tristes, avec la crise tout ça, c'est moins...déjà que les temps sont durs, ils ont envie de se taper le bide c'est sûr. Après faut voir ce que vous leur proposez, des évènements, vous verrez, nous on vous laisse libres, je veux dire, vous nous dites, on vous dit si c’est possible, il y a des villages mignons, y a des trucs à faire, faire du territoire, mais c'est une mission je veux dire presque humaniste quoi, faut se jeter dedans, avec du courage, c'est roots comme ils disent. Prenez, servez-vous, c’est la commune qui offre. C’est toujours chiant quand c’est du crémant, mais bon ils sont radins, ils ont sorti le champagne une fois cette année, c’était pour Jacques Weber. Nous on cherche des gens courageux, pas des pleurnichards, vous voyez les petites compagnies prétentieuses qui disent moi il me faut une création, j'ai envie d'une création, et puis qui prennent ça comme une corvée d'aller lire deux poèmes à des mongols, faut arrêter, une création, une création, ils ont que ce mot la à la bouche, moi je propose du territoire, des vrais gens, c’est une mission publique que je mène, j’ai des comptes à rendre, je vais pas griller mes billes pour réaliser les petits fantasmes de la première compagnie venue, la compagnie des wagons lits ou je sais pas quel truc de tocard, non, je sens que vous vous êtes honnêtes, qu'on est entre gens honnêtes, qu'on va gagner des territoires ensemble, trouver de nouvelles cibles. On a fait Jacques Weber, par exemple, c’était super, il dormait dans un super gîte, ouais parce qu’il y a des supers gîtes dans le coin, des trucs vraiment bien, on bouffe bien là-dedans, il venait lire des textes, c’était super, les gens étaient contents, et puis voilà il se met pas à réclamer quoi que ce soit, c’est un type simple, il vient faire son truc, proche du peuple, tout comme il faut, et il se casse, il va pas demander une création ou je sais pas quoi, il fait son boulot, je fais le mien, ça répond à ma mission, basta, il y a que les losers qui réclament, c’est un monde de hyènes, y a trop d’artistes, c’est ce que je pense, je vous aime, tous aussi compliqués que vous êtes, mais vous êtes trop nombreux, je vous le dis franchement, puis je suis sûr qu’au fond vous pensez la même chose, vous êtes trop nombreux, on peut pas filer du fric à tout le monde. Moi mon rôle c’est que le petit Bertrand de Melon sur Louët pratique l’art, une fois par semaine, à côté de chez lui, c’est tout, qu’il rentre un peu moins con le soir. C’est ça la mine d’or, le vrai public, les gamins, les collèges, y a des profs motivés, faut voir, ils sont mignons, c'est des petits sympas, c'est pas la banlieue, ou la prison, j'ai lu que vous étiez aller intervenir en prison, ça doit être dingue, là ça va vous paraître gentil. C'est pas bagdad, quoi, ils vous brûleront pas la caisse. Mais bon c'est vide, ça peut déprimer un peu au début, c'est vraiment vide. Et c'est quand même arriéré. J'ai des emmerdes avec certaines mairies, il y en a qui me font plus confiance, alors ils me prêtent plus leur théâtre, c'est dingue, ils veulent pas prêter leur théâtre à leurs propres enfants, à croire qu'ils préfèrent que le théâtre reste vide, ils préfèrent qu'il y ait personne, on dirait que c'est la galerie des glaces, c’est des mairies incultes, on leur a foutu un objet, une maison de la culture, ou un espace culturel, une salle polyvalente François Mitterrand, et ils savent pas quoi en faire, il la garde fermée, ils nous ont pris la tête pendant des mois parce qu'on avait cassé une porte, une putain de porte, ils m'ont cassé les couilles pendant des mois pour une porte cassée pendant un atelier, faut dire qu'il y en a qui font des trucs bizarres avec les enfants, je sais pas faut aussi savoir les tenir les enfants, il y en a qui ont des problèmes faut aussi savoir les tenir, parfois ça part dans tous les sens, c'est vrai vous êtes pas des profs après tout, et puis les profs ils sont dépassés parfois ils se laissent marcher dessus, alors t'es abandonné, tu fais comment ? C'est là qu'on voit si t'es solide, s'ils aiment le théâtre, le théâtre, la magie, si ça sert à quelque chose, c’est dans ces endroits là qu’on se rend compte de la force de ce qu’on fait, quand on voit des gamins obéir, tout d’un coup, dire un texte, c’est fabuleux, si il y a ça qui passe au moins, c'est déjà ça de gagné c'est pas un public facile. Du coup on reste dans les collèges c'est aussi bien, on va pas dans les théâtres, trop d’emmerdes, on prend une salle de classe, on est tout terrain, moutain bike ! On fait du théâtre partout. Vous verrez. Après tout, ça peut aussi les coincer les gamins de se retrouver hors de leur lieu de travail. Donc vous travaillez sans filet. C’est une vraie prise de risque, un engagement politique même je dirais, il y a tout à faire, un travail de défrichage. Et puis, c’est bien vu, pour une compagnie modeste comme la vôtre, de faire ça, du territoire, vu qu'il y a plus de conventionnements, c’est fini ça faut pas se leurrer, et puis vous avez pas d'autres tutelles, si j'ai bien compris, ça vous officialisera sur le département, puis la région entendra parler de vous et badaboum la drac vous suivra peut-être sur un projet mais faudra déplacer la compagnie ici, mais ça c'est rien ça prend deux secondes. C’est bien vu les compagnies qui se mouillent comme ça. Nous le deal c’est qu’on vous programmera deux trois fois votre spectacle et vous faites des interventions, vous pourrez inventer des trucs, à vous de voir, mais je peux vous dire qu'ils sont durs à bouger, pas la peine de rencontrer les maires pour parler, les habitants, je m’en occupe, faut savoir leur parler, vous passez toujours par moi, bah oui, c’est des gens fermés, moi j'ai appris en dix ans à leur parler, les amadouer, mais je vois bien que mon propos passe pas, il y a du boulot, ils continuent à préférer les spectacles de merde, qu'est-ce que je peux y faire ? Je me bats, mais je peux vous dire que des missionnaires comme moi il y en a beaucoup qui baissent les bras. L’éducation populaire… Je sais même plus pour qui on se bat, franchement, parfois je me dis que je suis comme un flic, je me bats pour la paix et je suis obligé de taper, tous les gens qui bossent d'une manière ou d'une autre pour l'état doivent avoir ce sentiment, un truc où sur le papier tu comprends bien à quoi tu sers, collectivement, tout ça, mais il y a tellement d’étages, tellement de niveaux à passer pour faire circuler une simple idée, des fois je sais même plus pourquoi je m’agite c’est à dire je suis censé vous rendre service, on me paie avec votre fric pour vous apporter le savoir et on se gueule dessus, il y a des situations incroyables, c’est devenu mon boulot me battre contre les gens bornés mais au début je suis censé les servir, c’est un truc de malade et tellement de misère aussi en face, intellectuelle surtout, que tu te retrouves à douter de comment tous ces gens utilisent l’argent, tu gères les sous, qui sont les leurs, les nôtres, et tu essaies de leur en reprendre, enfin c'est étrange je sais pas bien qui j'enrichis, dans quel sens va tout ce putain de pognon qu’on claque en France dans la culture, hein, c’est pour qui au final que je trime à trouver de nouveaux territoires avec qui bosser, pour moi certainement pas, il y a bien longtemps que je me dis que je pète dans une tornade, faut le faire c’est tout c’est mon boulot, comme le mec qui va tous les jours conduire son train, pour qui il le fait, ces putains de têtes de porcs qui attendent sur le quai ? J’ai besoin de soldats, de gens qui ont des tripes, oui, ça vous fait marrer, je sais même pas pourquoi je me bats comme ça, mais vous serez mes soldats, c’est vous qui me donnerez la réponse, inventez, trouvez une manière de les rendre heureux, moi je m’occupe des modalités, des choses techniques, je serai votre interprète en langue de bouseux, si vous voyez ce que je veux dire, on signe un pacte, comme les Marines, on est ensemble, j'aime les artistes vous savez, je leur ai consacré ma vie, je les dorlote ces casse-couilles, ne vous en faites pas, on va se trouver de nouveaux territoires, on va défricher velu ! A votre santé, à votre résidence !

Le Prix du Pain - Yes Kid / No Kid

2010-02-24T02:04:00.000-08:00

ça se passe dans un village. un garçon veut partir à la grande ville avec un couple de boulangers. il veut travailler pour aider sa mère qui est au chômage. en ville, les boulangers le font trop travailler. le garçon s'épuise. comme il ne sert à rien, les boulangers l'abandonnent dans la rue. seul dans la rue, l'acteur qui joue l'enfant arrête la pièce et propose de la rejouer en inventant une fin meilleure. (une histoire vosgienne que papa brecht avait déjà raconté)

2010-01-25T06:08:00.000-08:00

Tout public à partir de 6 ans //////////////////
Du 2 au 14 Février 2010 ///////////////////

infos :

www.theatredupeuple.com ///////////////////

Le Prix du Pain,
Texte et mise en scène Pierre Terzian
Lumières et Construction Hervé Chantepie
Régie Générale Christophe Coupeaux
Son François Sallé et Pierre Terzian
Costumes Sandra Dechaufour
Avec Christophe Carassou, Eric Forterre, Anna Maier

et Marie-Claire Utz
Production Théâtre du Peuple

LE PRIX DU PAIN - premiers grumeaux - janvier 2010

2010-01-25T05:46:00.000-08:00

on est en train de travailler / pâte à pain et chausson de gym / y a un boulanger et une boulangère qui sont très méchants car le monde est cruel / un enfant joué par un adulte / une mère au chômage qui se jette dans son lit

on se prépare une sorte de kabuki vosgien / une langue des signes pour bon entendant / une sucette théâtrale au goût de bitume

c'est fait aussi pour les enfants / on fait des efforts d'articulation / on montre pas de zizi / on met des couleurs un peu comme dans les jeux vidéos

on joue dans un casino / la bière est gratuite pour les joueurs / les enfants passeront par derrière pour éviter la salle de jeu

on a des lignes au sol et des enseignes comme décor / une baguette comme accessoire / c'est sec / va me falloir des acteurs en forme

on a commencé par une semaine de résidence dans la grande bibliothèque d'Epinal / répétitions ouvertes au public dès le troisième jour / présentation d'une forme brute du spectacle au bout de 5 jours / les acteurs sont courageux / ils vont jouer deux fois par jour pendant deux semaines / même à 10h du mat / on mange des fruits secs / des tartiflettes / on fait des pompes / c'est un peu comme l'armée, le jeune public, en plus sympa / le caporal est un enfant.

LA CATASTROPHE EST UN ARBRE QUI POUSSE - partition sur Tchernobyl pour 70 acteurs

2010-01-04T08:14:00.000-08:00

Ce que le Théâtre du Peuple permet. Réunir des acteurs. Une foule. 70 acteurs, ce qui ressemblerait déjà à une petite manif, un début d’émeute, un soulèvement à venir.

Plus de 140 jambes, 35 couples, 14 familles, 6 équipes de foot, 2 bataillons de zouaves. Plus de chanteurs que le Chœur de l’Orchestre Symphonique de Québec, plus de figurants qu’une scène de panique de Fury. Du monde. Un régiment bestial. Une jungle. Un torrent de gueules.

Ca s’appelle « Vivre une aventure théâtrale ». 4 ateliers (Alsace, Franche-Comté, Lorraine et Territoire de Belfort) / 20 personnes par atelier sans âge ni origine sociale / Participation gratuite / 6 séances de 3 heures. Au Théâtre de Poche de Wesserling le Samedi 19 Décembre toute la meute est rassemblée pour une journée de boulot : montage des scènes de chaque atelier qui s'entrecoupent et se croisent et les autres participants rejoignent les scènes qu'ils ne connaissaient pas et tout ce bordel en marche forme un bout à bout montrable donc FILAGE ONE SHOT à 17h devant familles et petit public avec son et lumières.

Y a des gens comme ça un peu partout, des gens cachés, qui ont leurs secrets, qui attendent le moment. Des gens qui crèvent d'envie de faire du théâtre. Des dynamites. Des gens zélés. Bienveillants. Généreux. Un peu flippants. Des kamikazes de la culture. Un truc barbare. Presque dangereux. Une grosse machine à faire couler du ciment social.

On a travaillé sur Tchernobyl. On a pioché dans La supplication de S. Alexievitch et puis j’ai écrit des petits trucs.

Y a des gens avec qui j’avais déjà bossé et qui connaissaient mon théâtre. D’autres ont débarqué, ont dû suivre la cadence. On construit des scènes collectives. On dit du texte, dedans, autour, par en-dessous, on donne à entendre des témoignages, la langue quotidienne, la langue sans langue, directe, décousue, la langue en paquets, la langue boulimique de ceux qui essaient de redire ce qu'ils ont vécu.

C’est comme une conférence sur Tchernobyl. Des gens sérieux, avec des choses à dire, qui seraient tombés dans un bain d'amphétamines. Une foule acide, en phase de décomposition, qui vient jouer son malheur. Le chanter. Se vautrer dedans. Une cérémonie commémorative qui aurait l'indécence de s'ouvrir au public. Mes jambes se transforment en courgette, mon tronc a la taille de celui d’un enfant, et je vous parle, voyez, je souris, je vous emmerde, ne pleurez pas. C’est comme un village contaminé qui vient chasser ses fantômes dans une sorte de hangar. Jouer la terreur dans un lieu clos. Danser. On s’est inventé le rituel du Twist de Tchernobyl – le Tchernotwist - et ses satellites plus ou moins obscènes. On danse violent. On alterne twist - panique - twist - panique. On se lave des ondes néfastes en se frottant au sol. Et repaniquer, repleurer ensemble, rabandonner des maisons, rasphyxier des travailleurs, redire adieu aux femmes, redire je pleure, la nuit, je me tourne contre le mur et je pleure. Et la foule crie : « On nous a menti. Il n’y a pas eu de Tchernobyl ! Il n’y a pas eu de Tchernobyl ! ». Et puis les gens s'embrassent et vont se rasseoir sur leurs chaises et entonnent bouche fermée le chant de la radiation. Une grande foire désespérée à la gloire de la science. Le cri d'un bébé qui aurait déjà soixante ans.

//////////////////// C’est un douanier qui ne peut pas laisser sa grand-mère retourner dans son village contaminé, et des femmes qui lui offrent du lard et de la vodka pour passer ; c’est un couple réveillé par une sonnerie de téléphone en pleine nuit et l'homme qui doit aller travailler parce qu'il y a eu un petit pépin ; c’est une série de personnes intenables, comme des écureuils épileptiques, qui viennent annoncer à leur supérieur l’ampleur des dégâts et qui ne sortent que du souffle effrayant, de la bave et des cris ; ce sont des femmes aimantes qui n’ont plus le droit d’embrasser leurs maris et des couples qui essaient de s'embrasser malgré l'interdiction et qui ont les lèvres qui dérapent, les joues qui glissent, les visages comme deux aimants du même pôle ; c'est un enfant qui joue avec la casquette de son père qui a travaillé à la centrale et qui va bientôt en mourir ; ce sont des pancartes à l’entrée des maisons abandonnées où il y a écrit « pardonne-nous, notre maison, nous reviendrons » ; ce sont des pleureuses qui viennent dire qu’elles n’ont plus le droit de manger leurs pommes de terre et qui baisent le sol et voudraient manger la terre ; c'est tout un régiment qui monte sur les chaises et se pend, un régiment qui fait la farandole et qui court et qui se fait surprendre par d'inexistantes explosions ; c'est un grand bus remplis de gens masqués de tissus blanc qui écrasent un pauvre type qui n’a pas de masque ; c'est une femme seule sur les terres pourries que les soldats ont oubliée et qui parle encore à sa voisine comme si elle était là ; c'est un groupe d’ouvriers qui regardent le mondial 86 avant d’aller nettoyer le réacteur ; ce sont des gens qui constatent que les moineaux se jettent sur les pare-brises, comme s’ils se suicidaient ; ce sont des gens qui n’ont pas peur de mourir et qui ne croient pas à la propagande et qui boivent l'eau ; ce sont deux amoureux qui viennent nous dire que tout là-bas était lié à la mort, c'est pourquoi ils n'ont même pas pris une télé dans les maisons vides. ////////////////////////

Est-ce qu'on peut manger des pommes de Tchernobyl ?

2010-01-03T10:10:00.000-08:00

Oui, mais il faut enterrer profondément les trognons.

La catastrophe est un arbre qui pousse - Théâtre du Peuple décembre 2009 - 70 comédiens amateurs - lumières Hervé Chantepie - son Christophe Coupeaux - photos François Fauvel - mise en scène Pierre Terzian

PARLOIR SAUVAGE

2009-11-16T01:37:00.000-08:00

terrain de jeu

En maison d'arrêt, à Lure. Ca ressemble au fort boyard. On travaille dans une ancienne chapelle, pièce carrelée, deux pilônes, et qui résonne comme une grotte néolithique. On a mis une grande moquette noire de 6m sur 3m pour atténuer un peu la résonance, et délimiter une sorte de zone où les galipettes sont permises, et puis ça fait classe, les mecs disent waouw chaque fois qu'ils entrent. Faut dire qu'elle est épaisse, c'est pas de la moquette de base. J'y vais avec Catriona Morrison, une actrice de Colmar. Seule face aux hommes, une fille qui en a. Y a M., J-P., G. et B. qui se sont jetés dedans. Ils ont envie. Passer le temps, voir des gens de l'extérieur, se retrouver entre eux sans matons, ou peut-être qu'ils font toutes les activités possibles en prison, peut-être même qu'y en a qui rêvaient de faire du théâtre, mystère, chacun a sa drôle de raison d'être là. On s'en tape : si t'es là t'es là. Restitution du boulot le 15 décembre à 15h30, après la promenade, devant détenus, SPIP et des gens du Théâtre du Peuple : ce sera "Le grand cri devant les murs de la ville".

Pour la première fois, je ne fais que du théâtre en prison. Pas d'autres questions que des questions de plateau. Les bruits autour de métal vibrant, de clés, les embrouilles, la vue sur la cour de promenade, les interruptions pour une visite chez le psy, passer le code, le parloir, les petits retards, les petites magouilles tu peux me trouver une casserole ?, t'as pas un chewing-gum ?, et la lenteur des surveillants, les interdictions techniques, l'impossibilité de crier, et la défonce, la lourdeur des corps d'hommes qui ne voient plus de femmes, l'humour vaseux des hommes qui ne voient plus de femmes, la méchanceté, l'inertie cérébrale, les longues heures de télé, et leur boulet, leur envie de raconter qui ils sont, leur surnom, leur place, leur peine, leur vie de taule, tout ça joue pour la première fois dans le bon sens. Ca plante un décor, une base visqueuse d'où décoller. On ne fait pas semblant d'être ailleurs, on est en prison, et on se paie nos petits rituels pour faire l'effort de s'échapper. Et puis j'ai emmené une actrice extra et les mecs se laisse infuser, y a le désir de jouer qui leur siphonne le ventre, et des retours pulsionnels de galanterie, et l'envie collective de nous épargner leur réalité quotidienne, se garder une plage horaire de vie normale, avec une femme, au plateau, sans montre, sans shit, sans insulte. On s'épargne. On travaille. On fume des clopes, on appelle les surveillants pour leur dire que c'est fini, on se pose des questions précises, où se mettre, comment rester visible dans notre dispositif circulaire, comment être entendu, comment apprendre ce putain de texte avec tous les cachetons qu'on s'enfile, comment faire pour ne pas rire quand les autres détenus seront là, comment faire croire qu'on joue pour la première fois, qu'on improvise, comment avoir l'air mort, comment regarder cette femme dans les yeux, comment arrêter de trembler, comment ne plus avoir les genoux qui craquent quand on s'agenouille. On se fait des séances de deux heures et demi et les mecs sont vidés, tournent en rond. Besoin de retrouver leur secret. Mais ils sont là. On vient deux fois par semaine et c'est sûr, quand on est pas là, la pièce leur grignote la tronche. Même ils se réunissent pour apprendre le texte le mercredi à la bibliothèque. Ils s'entraident. Ils ont peur. Ils se font des italiennes de cellule à cellule. Il y a assez de plaisir au plateau, pour que ça tienne, des fous rires de petites filles. Ils ont envie. Se demandent pas à quoi ça sert. Pour la première fois, je n'ai pas peur en début de séance qu'un mec ne vienne pas. Y a comme un contrat qu'on s'est passé, ils progressent, ils se regardent, ils ralentissent, ils accélèrent, ils reprennent tout seul quand ils font des pains, y a des réflexes d'acteurs qui naissent, même ils commencent à se la péter un peu et ils râlent quand on leur coupe une réplique. Des acteurs.

On monte "le grand cri devant les murs de la ville" - librement adapté de Tankred Dorst. Encore, je travaille cette mine, je fore. Un grand champ de bataille, avec le droit de jouer faux, pour la première fois, mourir pour la première fois, toucher une femme pour la première fois. Une femme au milieu des hommes. Des hommes qui jouent avec une femme. Et l'envie de casser des murs. S'évader. Des soldats coincés derrière la muraille, dont certains sont déjà morts, une femme devant la muraille. Après la première lecture, y a J-P. qui a dit : ah ouais, c'est le parloir sauvage ton truc en fait. C'est ça, c'est le parloir sauvage. Sauf que le mec a le droit de sortir et qu'il décide de rester... Ah ouais ? C'est un fou.

B. joue le fou qui décide de retourner derrière la muraille. Le type qui provoque des rires nerveux dans les couloirs, tout le monde le charrie, barbe rousse, ils l'appellent, ou le petit, celui qui a surpris tout le monde quand il s'est mis à gueuler. Une lourde boule. Il avait caché derrière son mutisme animal des louches de théâtre à faire gicler. L'homme qui est né au plateau. Au contact d'une femme. Il s'embellit de séance en séance, nouveau pull, nouvelle coupe, commence à claquer la bise, à se foutre de la gueule des molosses. B. profite, change de peau, arrive le premier, texte su. On comprend pas tout ce qu'il dit, vu qu'il a plus toutes ses dents, mais lui sait maintenant pourquoi il le dit. B. radieux lâchera pour dire au revoir : merci les gars. Ca a été une grosse galère, mais on l'a fait, putain ! A la première séance, B. regardait le sol en se balançant et riait machinalement dès que les autres détenus parlaient. 6 semaines de lumière.

On n'a pas fait un grand spectacle. On a fait un évènement. On a bu du coca à la fin et puis on a discuté et on voyait qu'ils avaient pris plaisir à bosser ensemble, ils se parlaient. On se partage ce souvenir-là, notre intimité. Et puis ils ne se demandaient plus pourquoi on était venu là faire du théâtre, en prison, comme si on avait été punis, ou qu'on était des gros losers ou même qu'on avait pitié, qu'on se faisait des petites missions cathos. Moi je suis venu t'apprendre mon métier...si toi t'es boulanger, par exemple, tu me montres comment tu fais le pain, et moi j'essaie...bah voilà, moi je t'ai montré mon métier, jouer, faire des trucs au plateau... Ah ouais...mais moi je suis pas boulanger, je vends de la drogue. Oui bah ça marche aussi.

"Du Théâtre à l'Ecole" - 49 min - Théâtre du Peuple 2009

2009-11-07T05:44:00.000-08:00

un film sur l'école, le théâtre et l'adolescence. des gamins des vosges qui parlent librement. comme la découverte d'une bombe enfouie dans ton jardin.

///////// extraits ///////////////////////////////////////////

Durant l'année scolaire 2008-2009, j'ai travaillé avec plus de 200 élèves dans des établissements de Lorraine, d'Alsace et de Franche-Comté.

J'ai rencontré des gens.

On a essayé de faire du théâtre.

On s'est posé des questions.

t'es qui ?

t'es qui ? en trois mots.
james bond, footballeur, pâtissier /
cuisinière, boulangère, charpentière /
soleil, méchante, maison /
nuage, vélo, dangereux /
agriculture, pêche, sport /
musique, danse, beauté /

J'ai travaillé avec des grands, des petits, des majeurs, des enfants, des apprentis cuisiniers, des apprentis électriciens, des apprentis serveurs, des apprentis ébénistes, des options théâtre, des option chant, des cinquièmes, des quatrièmes, des troisièmes, des secondes, des premières, des terminales, des SEGPA.

t'aimes l'école ? qu'est-ce que t'aimerais changer à l'école ?
si t'étais prof ? si t'étais au gouvernement ?

t'aimes le théâtre ? t'es déjà allé au théâtre ? ça sert à quoi le théâtre ?

qu'est-ce que tu veux faire plus tard ?

aider les personnes âgées, coiffeuse, menuisier, pompier, travailler dans les crèches, esthéticienne, skateur, mécanicien, agriculteur, créatrice de mode,nettoyer les espaces verts, cuisinière, comédienne.

ce que tu préfères dans la vie ?
écrire des livres,faire de la pelle à cul,aider les pompiers, faire la cuisine,jouer au foot, regarder la télé, aller à la pêche, regarder les films de morts vivants, jouer au Docteur Kawachima, boire.

c'est quoi les Vosges ?

c'est quoi le bonheur ?

faire la grasse mat, une soirée pizza avec du red bull, quand on rigole, qu'on est d'humour, avoir des parents, de la famille, des enfants, vivre, jouer, avoir quelqu'un, faire l'amour, être en bonne santé, être joyeux, être au cimetière, être seule avec sa maman.

la vie d'une tornade - the wild west's permanent theater - USA / 2009

2009-11-03T09:07:00.000-08:00

périple de néons, l'énorme pays, le goinfre, un mois de route, avancer, dormir près des marmottes qui lèchent les pneus des 4x4, croiser des coyottes, des tarentules, des plaines de sel, des rochers mous, des gorges noires, des trains statiques, des échangeurs chewing-gum, des lignes jaunes, des motels fluos, des voitures brillantes, des muffins violets, des cafés d'un litre, des appareils dentaires, des indiens muets, des écureuils plus gros que nos moutons, des taureaux plus gros que nos voitures. C'est un gros pays. Les gens parlent, fort, te parlent, comme pour te bipper le codebarre, ils aiment parler, aiment leur pays, ils s'aiment parlant de leur pays, te demandent ce que tu fous là, savent bien ce que tu fous là. t'es sorti de ton musée, tu sens la naphtaline, tu fumes encore des clopes, tu ris encore tout bas - long way from home. ils ont le regard un peu ému devant le zombie d'Europe.

ils vivent dans des villes verticales, des tourbillons aux blocs carrés, quadrillés, avec le désert, la mort horizontale, l'océan de poussière à vingt bornes de leur cuisine. T'avances là-dedans comme pacman dans son labyrinthe, tu feras rien d'autre que des angles droits, cherche pas de courbe.

Y a de la place. Dès que tu quittes le noyau bruyant des autoroutes de ville tu te retrouves face à toi-même, mélancolie de voyage, des kilomètres de rouge savonneux autour d'un mobil home. Des coins sauvages, rugissants, où personne n'ira se faire un barbecue, y a des rangers accueillants qui puent de la gueule et t'indiquent les endroits où t'as de grandes chances de crever dès que le soleil est couché. ils s'inclinent devant la nature, pas de problème, ils se réunissent dans des restaus avec banquettes molles et ils bouffent des pommes de terre sautées au pti dèj. ils bouffent des burritos, sortes de grande boîte à chaussure mexicaine où tu peux mettre de la viande hâchée, des haricots, du chocolat, ta green-card et un canapé. ils se préparent toujours au pire. des pare-chocs pour broyer des tanks, des armes planquées, des caves pleines de fuel et de saucisses congelées. un pays stock. inépuisable réserve de stéroïdes.

un pays à trous, des silences longs comme une région française, juste une enseigne et du sable, et des hystéries soudaines, un damier électrique de pions solitaires, survoltés. Des villes bulles qui éclatent dans des plaines d'oubli.

le vacarme et l'absence, l'alternance schizophrène du sauvage et du pieux, le bi-goût dollar-dieu. l'amusement obligatoire et le travail héroïque. combien tu pèses petite french fry ? Qu'as-tu demandé à Dieu pour Noël ?

dans cette bourrasque, on s'est trouvé un coeur, un bout de vie radieuse et des contrastes tout juste excitant - san francisco. un décor guimauve, du sel dans l'air, des hommes-rats bouillonnants. y a la baie, l'ouverture sur le brouillard et les ponts, y a les maisons en bois, rouges, jaunes, vertes, blanches, d'un étage, avec toujours des fleurs, de grosses fleurs dégoulinantes perchées au-dessus des entrées qui célèbrent les visites, tu entres dans les maisons couvert de pétales. chaque maison marque un territoire, un monde, soigné, précis, une vie passée à habiter, une rue est une suite de petits royaumes, et les maisons s'alignent sur les pentes, et dégringolent jamais, attendent le prochain incendie et font couler des odeurs de grillades.

y a un chinatown obèse avec des dragons, des théâtres, des lanternes, des drapeaux rouges, des chaînes hifi, des statues en stuc pour les salons des stars et des nems vendus au mètre et même l'institut américain des maladies de nez.

y a un centre, le tenderloin, anciennement paradis de putes, aujourd'hui drôle de mélange de pauvreté hallucinogène, de touristes et d'asiatiques pressés, des clodos de la lune y récitent des poèmes gastriques, un type se promène avec son iguane, une vieille indienne fouille les poubelles avec des gants, une jeune fille est habillée tout en miroir, et y a des business men, des gays, des latinos qui se fréquentent, se frôlent, avancent, y a de la place sur les trottoirs, chacun a un truc à faire, et l'intime conviction d'être génial.

y a le quartier mission, l'historique, la première pierre, où les murs sont couverts de peintures de fées, les gens sont tatoués comme leurs murs, fiers d'habiter là, ils ont la rue à portée de main, ils portent leur mur dans le dos. y a des librairies marxisto-féministo-gays qui tiennent debout, avec des bouquins autonomes, à 2 dollars, des trucs que des gens impriment chez eux, grifouillent, et qu'ils offrent à lire, et y a des squares qui grignotent la ville, sans limites, qui mangent la rue, et les lesbiennes font des roulades et les enfants de la balançoire et tout le monde a un petit chien de merde que tu manques de piétinner et ça s'envoie des ballons tournoyants, ça se balade avec des sacs en carton, des pantalons verts, des chemises à carreaux, ça se la pète pas, c'est classe et crade, c'est pas belleville, c'est pas Berlin, c'est californien, le vent dans les cheveux, Schwarzy en ennemi, un skate sous le pied, peanut butter et veggie burger.

y a la mecque gay, le quartier de castro, avec le plus beau cinéma du monde, le castro theater, avec des lustres et des rideaux rouges et un mec qui joue de l'orgue dos au public en attendant le film, un gros drapeau de 6 mètres arc-en-ciel, tout le monde en jupe et gros hamburger bio et manuel de sodomie en vitrine. un peuple qui s'assume, violent, débile, organisé.

vu du rodéo à la télé, un festival de films porno indépendants à castro, une perf pour les sans-papiers mexicains à mission, un guitariste au fond d'un bar lugubre sorti d'un cauchemar de lynch, vue une pièce de théâtre classique à denver, un concours de lecture de nouvelles de la jeune littérature, des musées d'art contemporain sans oeuvres d'art, des montagnes russes, goûté tous les hamburgers de l'ouest, et tout ça vole pas haut, même carrément béta grosse symbolique premier degré, mais les gens ont toujours l'envie de célébrer, force primaire, ça gueule sévère, ça dit haut, ça jacte, dans le public ça réagit, que ce soit un strip tease, une pub ou un film contestataire, même oeil dedans, même communion, ça reste en vie, et y en a même qui montent danser avec les acteurs à la fin du show et tu dis ok, mange donc un peu de moutarde sucrée, étouffe-toi à coups de bretzel, c'est bien aussi de pas trop réfléchir.

bienvenu au pays des enfants qui tiennent le monde.

y a aussi les photos d'ANTOINE MOUTON, compagnon d'une expérience obèse,

sur le blog //// The Eyes of a French Fry //// c'est sur : http://frenchfryseyes.blogspot.com/

Le chewing-gum qui se promène dans la bouche - exercice d'improvisation pour un danseur téléguidé

2009-04-06T07:18:00.000-07:00

Tu es un chewing-gum / Dur / Emballé / Une pâte à mâcher qu’on n’a pas encore mâchée / Tu es prêt / Tu attends la machine qui broie / Tu es rigide comme celui qui se tend avant l’éclatement / Tu n’as pas d’os / Pas de structure / Tu es plastique / Chimique / Tu es presque éternel / Tu es fait pour fatiguer les hommes / Tu es l'inusable passe-temps / Tu reçois les coups / Tu es rose fluo / Goût fraise

Ca commence / Tu sors de ton enveloppe aluminium / Tu entres dans le four / Et la foire aux microbes / T’as le fluo qui éclate / Les molaires qui t'entrouvent et tu passes en une seconde du rigide au mou / Tu étais long et dur / Tu es rond et souple / Tu n’as plus de forme / Tu es le linge dans la machine à laver / Y a un rouleau de vagues acides tout autour / Tu bouges comme le chewing-gum qu’on mâche / Tu te trimballes / Et roules / Et glisses le long des molaires / Et on t’écrase et te reforme / T’écrase, te presse, et te reforme / Et te balade / Et tu te cambres dans les gencives / Et te tords au bout de la langue / C’est régulier / C’est comme une pompe / Y a un chemin / Tu te balances comme le singe de liane en liane / D’une rangée de dents à l’autre / L’infinie roulade / Y a l’alternance permanente de l’évitement et de l’écrasement / Tu échappes et tu te coinces / Tu esquives et t'es broyé / Tu t’étires et t’aplatis / Tu te dilates et te comprimes / Transe plastique

Et la langue toujours autour / Et la salive qui se coince dans tes plis et jaillit et revient pour te renverser, te retouner / Et la langue qui perce des trous au milieu de ta pâte / Te coupe en deux et te réunit / Te jette d’un coin à l’autre de la bouche et te plaque au palais / Et tu glisses, tu mousses de salive / Et la langue te recouvre et t’enroule autour du frein / Et la langue toujours monstrueuse qui te distend / T’allonge et te transforme en flaque / Et tout d’un coup le souffle / La pression / Et les joues comme un four à air chaud / La pression qui vient d’en-bas / Et y a quelque chose de translucide qui te sort du centre / Et la langue qui pousse / Et expiré / Et appuyé contre les incisives / Tu te transformes en bulle / T’es une grande bulle rose et transparente collée aux lèvres rouges d’une adolescente / Suspendue / Tu pourrais éclater

Et aspiré / Mouvement inverse / Recompression / Comme l'araignée qui se replie / Rappelé par les lèvres chaudes à l’intérieur de la bouche / Tu redeviens pâte / Et opâque / Et reconstruit / T’as perdu ton goût / Epuisé ton fluo / Sans saveur / Tu es blanc et anonyme / Tu te trimballes / Et roules / Et glisses le long des molaires / Et on t’écrase et te reforme / Et te tord au bout de la langue / Tu esquives et t'es broyé / Tu t’étires et t’aplatis / Tu te dilates et te comprimes / Transe plastique 2

Et d’un coup comme une détonation / Le vacarme d’un souffle sec qui te projette contre un mur / Y a la voltige d’abord / Les postillons autour comme une escorte / L’air froid / Le chemin courbe de la bouche au mur / Et ta gomme, ta drôle de forme, l'aléatoire / Comme une noix, un bout de cerveau blanc / Et qui rebondit sans bruit contre le mur / Et atterrit sur le trottoir / T’as pas mal / Tu vas commencer à sécher / Craché / T’as de la bave statique qui te ruisselle le long des courbes / Tu suintes / Tu récupères / Tu retournes au calme du silence plastique

Et dans ce calme-là / Figé / Plastique sans menace / Collant / Tranquille / Y a la semelle féroce d’un homme pressé qui te ratatine / T’écrase au trottoir / Tu perds tes reliefs / D’un coup étalé, étiré, parfaitement rond, collé au sol / Une tâche / Une trace qui va durcir et noircir et rester là

Photo : Installation "Chewing in Venice" de Simone Decker sur http://www.simonedecker.com/

TU TE DIFFUSES - lexique d'improvisation pour metteur en scène téléguidé

2009-04-01T03:39:00.000-07:00

tu te joues - tu te cherches un coin avec des yeux pour faire quelque chose

tu te vends - tu te cherches une main qui glisse quelque chose dans la tienne pour ce que tu joues

tu te planifies - tu te cherches une liste de dates incontournables

tu te recommandes - tu te cherches des bouches capables de glisser à des oreilles susceptibles d'être importantes que tu joues quelque chose

tu te contactes - tu te laisses toucher à tout moment

tu te montes - tu te laisses grimper sur la pente sévère qui mène au jeu

tu te tournes - tu te cherches des points d'accueil à relier par une embarcation qui puisse contenir toute ta famille

tu t'organises - tu te fais un tableau séparant clairement au fluo le surmenage de l'errance

tu te détaxes - tu cherches à te glisser pas cher quand les autres font quelque chose

tu te présentes - tu te cherches une formule qui englobe ton nom, ton statut et tes désirs

tu te résumes - tu te cherches trois ou quatre mots qui claquent pour dire les grandeurs de ton tracé

tu te produits - tu te cherches un homme ou une femme avec des briques en poche pour te construire un mur

tu te remarques - tu te cherches une lumière dans l'obscurité pour qu'on voit ta gueule

tu te coproduits - tu te cherches des hommes et des femmes avec des briques à associer pour faire ton mur

tu te critiques - tu te laisses définir par un oui ou un non entre les lignes

tu t'achètes - tu te joues pour de l'argent une fois ou deux

tu te coréalises - tu te joues dans un coin libre où tu espères que les gens viennent et tu comptes combien ils sont

tu t'invites - tu cherches à te glisser gratos quand les autres font quelque chose

tu te préachètes - tu cherches à extirper de jolies promesses d'une bouche cruciale

tu t'accueilles en résidence - tu cherches pour ta famille un coin tranquille où tu es le bienvenu et où un repas t'attend

tu te programmes - tu te glisses entre les lignes pour jouer quelque chose avant ou après les autres

tu te voies - tu te trouves un coin que les gens susceptibles d'être importants et les taxis connaissent

tu te diffuses - tu cherches par tous les moyens à entrer dans toutes les narines comme une odeur nouvelle

tu te communiques - tu te cherches une équipe de bouches capables d'étirer ta toile

tu t'administres - tu te cherches une équipe de doigts capables de te ranger le bureau

tu t'applaudis - tu te cherches une équipe de mains qui te remercient d'avoir fait quelque chose

tu te crées - tu te laisses croire que tu offres au monde un acte inédit

atelier précipice et crotte de nez

2009-02-09T01:36:00.000-08:00

du théâtre avec les enfants. le samedi matin, à 9h. même pour des enfants, le samedi à 9h, c'est tête dans le cul et crotte à l'oeil. y en a même qui arrivent en retard avec des petites têtes d'adultes qui s'excusent.

d'abord on discute un bout, savoir un peu comment ça va, la vie, en enlevant nos chaussures. pour l'échauffement ils font comme moi, doivent tout faire comme moi, des mouvements, des cris, du j't'étire et j'te relâche, alors forcément ils répètent tout ce que je dis, même quand je m'énerve sur Jean qui se roule par terre et fait des bruits de zombies pour faire rire les filles, y a douze mioches qui répètent arrête Jean, viens là, fais comme moi ! arrêtez de répéter ! vous vous foutez de moi ou quoi ! bonne ambiance.

après de longues secondes suspendues où on essaie de faire des trous de silence, on fait des trucs débiles pour se réveiller, des grimaces de jambe, du j'me roule par terre, du j'me retourne pour voir si y a quelqu'un derrière, des roulements de bide, des langues qui pendent et des bras chewing-gum.

y a cassilda qui a le bras dans une attelle et qui fait rien, qui regarde, qui s'accroche à ma jambe. et puis on se déplace tous en riant comme des nains, on est chaud.

alors on danse et on s'arrête, on danse et on s'arrête. y a jean qui rigole tout seul dans la pièce immobile. et puis sur Johnny Cash y a la marie qui va au micro et qui balance : je suis une autruche, je suis un clou, je suis un bureau, je suis une limace, je suis une flaque, je suis une escalope, et on se transforme, on saute de bulle en bulle.

après y a une chaise au milieu, une grosse chaise et les autres devant, et tu dois aller t'asseoir, regarder les autres et essayer de parler, raconter une histoire, et quand l'histoire ressemble à une histoire y a les autres qui commencent à la jouer, y a l'ours et les arbres de la forêt, et le miel et le cosmonaute et la voiture rouillée et le popcorn, et tout qui est joué, instanné, y a pas de question, y a que du jpeux le faire ? jpeux le faire ? siteuplé ! jpeux moi ! moi ! sitouplééééééé !!! qui te cisaille les oreilles et puis tu gueules un bon coup, et leur dis d'arrêter d'être comme des chialeuses de mouettes et puis t'arrives à faire que les arbres laissent courir une fine brise dans leurs feuilles, et t'as la barque Eli, le pêcheur Clea et t'as la lune Claire tranquille qui pend dans le ciel et t'es content. parfois même tu joues le père ou l'enfant ou la table ou l'aveugle pour voir un peu ce que c'est que la force d'un enfant qui joue une sorcière, et leur mettre des surprises plein le plateau, et puis en fait tu suis leur rythme, ça joue non stop. ca saute du jeu au vide, y a ton cerveau qui frise l'hydrocution. et puis tu mets un matelas au centre et c'est l'évanouissement, la crise cardiaque, la glissade qu'on essaie de bien faire, et puis tu fais des exercices sur la lenteur, le corps ralenti, un pied après l'autre, prendre le temps, et pendant qu'y en a un qui passe y a tous les autres qui bougent, lentement, avec lui, qui chuchotent des trucs, et qui peuvent pas s'arrêter de bouger, comme une grande pâte qui fond, ça reste pas sur une chaise, c'est tremblant, c'est toujours au bord de tomber, c'est un peu comme un début, instable et permanent, c'est liquide, ça frise le trop plein, et tous les plans confondus, toutes les couches de vie dans le même sens, moi vouloir vivre. moi vouloir. moi.

c'est encore réconcilié avec soi. ça veut des pieds dans le précipice.

la clope après l'atelier, vidé, t'arrives pas à expliquer aux parents scrupuleux pourquoi c'était super aujourd'hui, même y en a qui s'inquiètent sévère en voyant ta verte tronche. j'espère que louison a été sage. non. Louison a été infecte, je suis très content.

théâtre du peuple 2009 - atelier enfant

Vosges Labo

2009-01-12T06:47:00.000-08:00

on dit ici que les oiseaux volent ventre vers le ciel pour ne pas voir la misère d'en-bas

on dit aussi qu'y a toujours un bout de lard qui se cache sous la neige

13 - 12 - 08 /////// Djihad théâtral

2009-01-12T03:45:00.000-08:00

Théâtre du Peuple, câlé au creux de sa combe. Une journée de décembre. Du matin glacial au soir glacial. Une grande masse de bois humide, alignement parfait de planches dans la prairie enneigée, cogné de soleil. Des hauteurs blanches. 60 personnes qu'on appelle des amateurs, venus d’Alsace, de Lorraine et de Franche-Comté vont travailler dans le frigo. Y a de l'excitation dans l'air, besoin de se regarder, comme avant une expédition sous les mers. Camouflés, vêtus de combinaisons de ski rouges, vertes et roses, de couvertures, de cache-cols, de bonnets, de tuniques goretex. Parés. Y a des nuages de buée quand tu parles. Y a le froid qui te coupe en deux dès que t'arrêtes de bouger. Y a du café, du vin chaud, une ambiance de fête. On va travailler joyeux. Bouger.

Trois ateliers se croisent. Les gens ne se connaissent pas. Chacun de leur côté ils ont travaillé avec moi. Préparé des scènes collectives sur les Croisades. Ambiance moyen-âgeuse. Ils avaient jamais fait de théâtre avant. Ils sont mélangés. Ils n'ont pas d'origine sociale, pas d'âge, pas de code commun à part cet atelier gratuit de 8 séances qui se terminent aujourd'hui, ils ne savent rien les uns des autres. Ils ont emmené des gateaux, du vin, de la mirabelle. Ils sont heureux. Ils ont compris ce que le plateau exige, se connecter, rester calme, ils ont l'humilité, l'énergie nécessaire, ils ont le collectif en tête. Certains ont des textes à dire. Ils ont appris, travaillé, cassé des musiques, des réflexes de mains et de jambes qui tremblent, des yeux qui se posent nulle part, ils ont tout élagué, simplifié, écouté, regardé les autres travailler, ils ont compris des trucs sur eux même et sur les autres, des trucs rudimentaires qui consistent à exister sans fioritures sous le regard des autres. Ils se sont habitués à ce rendez-vous exigeant, le corps chaud, tous ensemble, essayer de soutenir le regard du groupe. S'associer.

"Ceux qui partiront pour cette guerre sainte, s’ils perdent la vie, soit pendant la route sur terre, soit sur les mers, soit en combattant les idolâtres, tous leur péchés leur seront pardonnés. Cette faveur si précieuse, je la leur accorde en vertu de l’autorité dont je suis investi par Dieu même. Quelle honte ce serait pour nous si cette race infidèle, si justement méprisée, dégénérée de la dignité d’homme, et vile esclave du démon, l’emportait sur le peuple élu du Dieu tout-puissant, ce peuple qui a reçu la lumière de la vraie foi et sur qui le nom du Christ répand une si grande splendeur ! Combien de cruels reproches nous ferait le Seigneur, si vous ne secouriez pas ceux qui, comme nous, ont la gloire de professer la religion du Christ ? "

Les textes sont âpres, politiques, les scènes aussi, y a des tortures, des yeux crevés, des mouvements de foule, des mendiants tabassés, des papes qui crèvent, des adieux terrassants, des morts lentes, des slows langoureux, des extases de vierge, des prières de lèpreux, des danses de barbares. On passe la journée à reconstruire, on se montre mutuellement ce qu'on a fait et les autres intègrent les scènes, naturellement, ils prennent place et ce qu'on faisait à 20, on apprend à le faire à 60. On fait des pauses pour faire couler le sang jusqu'aux extrémités collés à des radiateurs de loge. A 18h, comme un cadeau, on se paie un filage avec portes-ouvertes sur la forêt blanche, lumière précise, et musique de fin du monde. Y a le paradis tout proche quand tout le monde se rend compte de ce qu'il vient de faire. Un seul jet. Du courage. Du théâtre dans un temple. A 60, avec des secondes suspendues où le groupe danse à ta place. Une question de confiance. Perdu, oublié dans le bloc. Y a pas de performance, de distribution, y a pas d'acteurs. Téléguidés. Une journée avec le vent dans le dos, les nuages sous les pieds. Le soleil devant. Une sorte de guerre sainte.

13 décembre 2008, Théâtre du Peuple, CROISADES I

60 acteurs, mise en scène Pierre Terzian, lumières François Fauvel, son David Geffard

[à te lier]

2008-12-16T08:42:00.000-08:00

y a une fille qui pleure dès que son mec fait une impro avec une autre fille, un gars qui roule les r comme s'il avait des boulons dans la bouche, une fille qui retient son pantalon pendant qu'elle joue, un gars qui écrase son nez sur le micro quand il parle, une fille qui dit que sa mère est fâchée avec son père, un gars qui veut pas être filmé parce qu'il aime pas son menton, une fille qui a une doudoune turquoise et un sac rose fluo et qui les enlève jamais, un gars qui court vers son bus dès que ça sonne, une fille qui ne veut jouer que les fantômes, un gars qui ne veut faire que de croche-pattes, une fille qui mange ses cheveux quand elle regarde les autres jouer, un gars qui veut être acteur ou policier plus tard, une fille qui ne sait jouer que les boulangères, un gars qui rit dès que tu dis mohamed, une fille qui mange des "têtes brulées" en cachette, un gars qui pue des pieds et qui est le seul à garder ses pompes dans la salle, une fille qui a les rotules niquées et qui fait le chien debout, un gars qui crie dès que tu le touches, une fille qui se roule par terre avant la consigne et se relève pour écouter, un gars qui place des noms de footballeurs dans toutes ses impros, une fille qui arrive à jouer la différence entre un crocodile et un aligator, un gars qui veut parler des sdf à tout prix, une fille qui ne veut parler que d'amour ou de téléphones portables, un gars qui saigne du nez quand il joue l'évanouissement, une fille qui te demande de faire une impro pour voir si t'es capable, un gars qui pète discrètement pendant l'échauffement...

Teenagers from Vesoul

2008-12-09T06:52:00.000-08:00

exercice d'improvisation pour intervenant téléguidé

entre / frappe pas / entre c'est chez toi aussi /y a des yeux qui t'attendent des moitié de sourires des respirations qui accélèrent quand tu entres / presque envie que tu viennes / toujours peur / ta personne floue / dans la zone de registres et du haut et du bas et toujours tout le tracé pour savoir à quel niveau de banalité une gueule se trouve / ton mouvement / c'est sûr / les allers-retours de contractions que tu insuffles / ils veulent pas que tu les brusques encore / que tu souffles de mépris / envie que tu les aides / une épaule / y a une brèche / autre chose / une autre voix une possible voix qui parle la langue normale / et parle dis pourquoi t'es là / pourquoi c'est vivant que tu sois là / c'est pas eux / c'est pas mort / c'est possible d'emmener / pas des acteurs / pas des citoyens / des angoisses et du désir quand tu creuses / du lourd / du louche à cracher / une autre langue un autre rapport au temps / des résultats / emmène ailleurs / dis que tu emmènes ailleurs / c'est ton truc / un boulot / éteins la lumière / mets du son nouveau / touche-les aussi et qu'ils se touchent entre eux / mélange-les / fais bander / de la connerie / de la bave et des pets / fais le coup des tas de corps mous qui s'endorment s'entrelacent / qu'ils rient de plaisir d'effroi des pieds dans les gueules et des gueules dans les culs des mollets contre les nuques / qu'ils puent tous ensemble vautrés / qu'ils se frottent qu'ils oublient jambe et main et crâne et bide / qu'ils se retournent / se révulsent / se brisent / qu'ils éclatent /////////////////////////////////
et ramasse les nouveaux bouts / et fais des nouveaux tas / et comme ça comme si tu pétrissais le pain de l'empereur / /////////////////////////////////
t'es pas professeur / t'es là pour faire couler le jus / t'es presseur / tout court / tu presses / tu malaxes / pas chercher ailleurs / plus loin / sers-toi de tes mains ///////////////////////////

y a des blouses blanches qui matent les cours de collèges

ateliers du peuple perdu

2008-12-03T07:34:00.000-08:00

Acteurs se préparant à intervenir en milieu hostile

Parfois t'es le grand frère-flic-éducateur. Tu sais pas comment ça s'est transformé en mouise. C'est le collectif, ses flux pervers, t'as comme une aspiration répressive qui te tire vers le bas. On a besoin de ta gentillesse. Mais pas plus. Pas au mauvais endroit. Tu as de l'affection pour eux, range-la. Affronte la misère. Tu comprends d'où vient le mal, ne crois pas ça, c'est compliqué. N'hésite pas à punir. Apprends leur à vivre. C'est apprendre aux élèves à ne pas se moquer de la grosse élodie, à ne pas dire ta gueule tout le temps, apprendre aux élèves à ne pas roter quand tu parles, apprendre aux élèves à se regarder dans les yeux, te regarder, apprendre aux élèves à décroiser les bras, apprendre aux élèves à ne pas te parler comme à une vache. C'est trois minutes de théâtre mou du cul, deux heures de redressage d'hormones cadenassées. Pire, on t'appelle l'animateur. Tu arrives avec des envies, des systèmes, des révolutions possibles, mais on t'a déjà créé une place, t'arrives à l'école, c'est pas une scène, c'est un endroit qui sonne strident toutes les heures. Les élèves font ce qu'ils veulent de toi. Ils ne veulent pas devenir acteur. Ils ne veulent pas être curieux. Ils veulent des limites. Tu rames entre toutes les balises auxquelles ils n'ont pas pu s'accrocher. Y a un groupe qui change de profs toutes les semaines pour remplacement de remplacement. Tu vois les gamins vieillir. Ils ont l'oeil cynique. Ils disent qu'y a pas d'argent pour leur avenir. Ils rient quand tu dis que c'est l'état qui leur offre ta présence. Ils veulent pas être cuisto ou électricien, savent pas pourquoi ils sont là, alors ton métier à toi, la comédie, la prise de risque, le décoinçage, c'est une vaste blague, ils te disent que t'es là pour faire des cachets. Souvent t'es dans des écoles qui ressemblent à des commissariats qui ressemblent à des prisons. Les profs ont des cernes parce qu'ils gagnent moins qu'un flic. Les élèves les méprisent. Ils ont raison. Ils savent bien que la personne en face d'eux ne rêvait pas d'être là. Cette personne est faible. Y a personne d'admirable dans les couloirs. Ceux qui jouent le jeu parmi les élèves sont des truffes. Toi t'arrives avec tes exercices et dans le ras de marée tu veux tout faire sauter, tout redémarrer. Mais vas faire danser au cimetière. Vas dans la boucherie du coin proposer une impro aux côtelettes de porc. Vas chez le coiffeur, tu feras des mieux avec les bigoudis. Ton art a sa place dans le système minable. Tu vas devoir t'en bouffer de la frustration. Tu ne remues rien. Même, quand tu fais des impros en prison, avec ta compassion mauvaise, t'es dans la prison. T'as une place dans le verrou. Tu sors personne de l'oubli. Tu panses même pas les plaies, tu fais pas de scandale, tu te laisses fouiller à l'entrée, t'es comme le maton, tu tournes en rond, sauf que t'as pas les clefs. Tu comptais déranger, tu passes la serpillière sur les décombres. Tu aides, tu passes derrière, tu fermes la salle aux tortures et tu oublies ce que t'as vu. Y a un peuple quelque part, encore vert, qui a des penseurs au-dessus de lui qui l'aident à respirer. A faire bloc. Tu te dis ça dans la voiture. Tu roules. T'as des prisons, des lycées dans le dos. T'as envie de vomir.

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2008-11-25T03:55:00.000-08:00

NOS JEUX / VOSGES 2008

2008-11-25T03:52:00.000-08:00

2008-11-25T03:48:00.000-08:00

un théâtre comme le bateau d'un explorateur échoué entre les arbres

au Théâtre du Peuple - Octobre 2008

2008-11-11T08:40:00.000-08:00

arrivé au théâtre du peuple
il pleut
il fait du soleil de glace
y a des araignées qui rentrent dans la maison pour passer l'hiver avec nous
on a des casseroles pour faire 2 kilos de pâtes
on a mille mètres de PQ
on pense collectif
on mange des crêpes
le buraliste connaît mon prénom
c'est les vosges
ils ont tous une arme dans le salon
c'est pomme de terre-fromage ou pomme de terre-chocolat
je vais me transformer en pneu de tractopelle
je prends la clio blanche
je traverse la brume et tombe dans une prison
je traverse des forêts perpendiculaires
j'ai les pneus qui écrasent des grenouilles
une brebis au milieu du rond-point
des spirales de feuilles rouges derrière les camions
je tombe dans un collège
y a des ados qui portent des keffiehs et qui savent pas lire
je parle à des lignes d'appareils dentaires
je fais du théâtre pour le peuple
j'ai tout une série acrobatique de chantiers qui démarrent

images d'icare - septembre 2008

2008-11-11T08:15:00.000-08:00

les mots d'Antoine Mouton sur le triptyque "Danger"

Danger, c’est la collision de trois spectacles, La grande imprécation devant les murs de la ville de Tancred Dorst, En pleine mer de Slawomir Mrozeck, et A manger pour les cailloux, un texte écrit par le metteur en scène. Trois intrigues ayant pour trait commun d’être en suspens (une femme veut récupérer son mari mort à la guerre, trois hommes doivent désigner l’un d’entre eux pour un repas cannibale, une femme enceinte est enfermée dans un appartement) – des spectacles dialectiques, basés sur l’espoir d’une improbable résolution (une résolution qui sera, de toute façon, un déchirement, un déplacement du sens moral).
Sur le plateau, un homme est là qui veille à la poursuite du spectacle, qui parfois vient en briser le déroulement, ordonne aux acteurs de répéter certaines scènes, prenant le risque de la hachure, de la redite, du heurt, privilégiant le cérémonial plus que l’histoire (on pourrait dire : privilégiant l’histoire du cérémonial). Mises en abîme de la création théâtrale ouvrant les possibilités multiples du récit et de sa représentation.
Ce n’est pas un théâtre fabulateur, immédiat, racoleur – c’est un théâtre qui interroge la fabrication de la fable. On sent un danger, des doutes, des difficultés – on sent que tout pourrait aussi bien s’arrêter – aussi les moments qui « prennent » sont autant de moments de joie. Ils « prennent » mais continuent d’être attaqués, ils résistent et s’imposent. Du questionnement, on passe à l’évidence. La position du spectateur est déplacée : acceptant de ne pas suivre un cours linéaire, il devient complice (ou critique) d’une logique qui se présente à lui.
Nulle transcendance – tout est mis sur un même plan : facteurs sociaux et politiques, psychologiques et esthétiques, aucun ne domine, tous dialoguent. Car c’est l’absence d’ordre divin qui permet au sens de se démultiplier, comme un objet entre deux miroirs, à l’infini. Un sens jamais clos, une infinité d’essais ; le théâtre de Pierre Terzian n’est ni bavard ni baroque ; seulement, il n’est pas limité. Il ouvre des champs inattendus de langage et de jeu, et se déploie en se réfléchissant.

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même pas brûlées, nos ailes

2008-10-28T05:56:00.000-07:00

espace icare 2008

Le premier jour on a eu peur.
Faut dire qu'il nous manquait une pile. Un mur. Un monde. Jean-chirstophe - parti chercher de l'or dans les failles.
On savait pas combien de personnes viendraient jusqu'issy. Quelques personnes, on était sûr. On savait pas non plus si on arriverait à faire une cérémonie qui en jette, un truc classe. On savait pas non plus ce qu'on allait vraiment faire de tout ce qu'on avait dit. On voulait le plateau flou, pas une cage lointaine de professionnels en sueur, on voulait pas de plateau, une partie d'un même corps, avec le public comme membres, et la scène comme ventre, la technique comme tête, et les acteurs comme couilles. Respirer ensemble le même air saturé. On voulait pas une leçon, pas un rêve, on voulait suer. Faire des efforts, construire un pont, une route, on voulait être utiles, laisser quelque chose à manger, un truc à déplier, à retourner dans tous les sens, un truc à ronger, à sucer, un truc qui vibre, un truc à faire cuire, à se poser sous le cul ou contre l'oreille dans les moments de crise, un paravent. On voulait montrer ce qu'on avait préparé et qui nous semblait proche de la violence de dehors, proche du ciselage de gueule impersonnel. On voulait que ce soit une grande zinguerie dont on sortirait des tuyaux inouis pour voir la face cachée de la lune.
Les principes s'envolent à mesure que les couilles rétrécissent. On avait trois spectacles, une sorte de grande fresque qu'on ne rependra jamais comme ça. Parce qu'on n'aura pas toujours la prétention de tout raconter : de l'origine du mal en l'homme à la fabrication des nasses qui servent à pêcher les carpes, ça fait beaucoup.
D'abord à 19h, on faisait des exercices, du téléguidage, parfois les gens nous rejoignaient au plateau. Parfois personne. Ca pouvait râter, comme une rencontre, et ça nous servait à nous montrer tels que nous sommes, plus ou moins cons, à s'essayer à divers jeux plus ou moins cons qui nous ressemblent-rassemblent. Les gens se faisaient une idée des gens qu'ils allaient se taper pendant plus de deux heures. Ils avaient aussi la possibilté de dire non.
Et puis on se servait des exercices pour commencer à raconter ce qui était prévu. Au centimètre près. Les 3 histoires. De l'antiquité aux temps modernes, une grande plongée dans une cuvette d'eau de plus en plus acide. Toujours les acteurs présents. Toujours dire ce qu'on va jouer. Toujours pas de costumes, ou des bouts de début de quelque chose qui pourrait ressembler à un costume. Et puis des sons manipulés à vue, et des lumières presque assez chiantes et belles pour qu'on croit qu'elles sont inventées sur place.
Un triptyque, avec toujours la possibilité de se barrer à n'importe quel moment. Y avait pas de gens qui avaient envie de vomir quand la lumière réapparaissait. Parfois on voyait que certains étaient partis. D'autres applaudissaient les yeux rouges, comme des lapins, d'autres sortaient lentement d'un chaos neuronal, d'autres disaient merci avec les mains à leurs potes au plateau...en tout cas tout le monde avait franchement envie de nous parler après, envie de dire des trucs, et savoir qui on est pour faire ce genre de voyage. On a beaucoup discuté, encore fumé des clopes devant un théâtre. On a fait peur à personne. On s'est senti vivant.

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2008-09-08T12:40:00.000-07:00

du 22 au 27 septembre à Issy-les-Moulineaux

2008-09-08T12:18:00.000-07:00

avant de partir au Théâtre du Peuple faire du théâtre pour le peuple (des vosges) - nos dernières bulles dans le fleuve parisien. une semaine où j'aimerais bien qu'on se marre.

on a trois spectacles d'une heure :

LA GRANDE IMPRECATION DEVANT LES MURS DE LA VILLE -

EN PLEINE MER -

A MANGER POUR LES CAILLOUX

trois formes courtes et méchantes sur le sacrifice, la manipulation, l'amour, le jeu, la liberté, l'amitié, l'armée, la mer, le Brésil, le rasoir, la bassine, le plastique, la pelouse, la tête de cheval.

une petite dizaine d'acteurs prodigieusement gentils :

david braun

christophe carassou

sophie keledjian

marianne lewandowski

caroline mounier

raphaël ponsich

emmanuelle proffit

jean-christophe sylla

les imprévus.

des exercices plus ou moins pervers à faire goûter

et des films - retrospection !

les gens doivent nous rejoindre entre 19h et 20h30, comme à une fête, on a le droit d'arriver en retard.

on sera là à partir de 19h et on fera des improvisations avec les gens qui le veulent. à 20h30, ça rigole plus : spectacles !

On ne sait pas ce qu'on va voir : 2 spectacles par soir, ou 3, des surprises... On va voir des acteurs essayer de raconter quelque chose. Et j'aimerais que les gens se rendent compte de l'énergie qu'il faut pour remplir un plateau. Et qu'ils rencontrent d'autres gens, pas des prouesses d'acteurs. Et un théâtre comme une maison avec à manger et à boire et des humeurs variables. En tout cas y aura des humeurs, à manger et à boire, on verra.

programme non respecté :

lundi 22 : la grande + en pleine mer

mardi 23 : la grande + à manger

mercredi 24 : en pleine mer + à manger

jeudi 25 : la grande + en pleine mer

vendredi 26 : la grande + à manger

samedi 27 : en pleine mer + à manger

+ samedi 27 septembre à 15h : projection des films estampillés Théâtre du Désordre :

I don't Speak / Tombe toujours / Quelque part entre le réfectoire et la chambre

pour des infos utiles, c'est à issy-les-moulineaux...direct en métro ligne 12 (corentin celton)...c'est pas non plus Melun, c'est à deux minutes de partout... http://www.espace-icare.com/

Espace Icare

31, Boulevard Gambetta 92130 Issy-les-Moulineaux

Tél : 01 40 93 44 50

espace icare septembre 2008

2008-09-06T15:42:00.000-07:00

en résidence - quelque part entre un inno et un ed l'épicier. à issy-les-moulineaux. on s'installe. on va jouer trois pièces en une semaine. y aura des sacs poubelles, des néons, des acteurs vivants, des cookies.

2008-07-17T14:26:00.000-07:00

Il y a des peaux mortes, des sortes de carcasses d'on ne sait trop quel animal, des miettes, des poussières, des résidus, des souvenirs de sueur, du sang sec, des traces d'envols lointains. Il y a du nettoyage, des chantiers, des réhabilitations en vue, des redressements, des décrassages, des vidanges, et il y a l'obligation de raser, retendre, ouvrir, aérer, abattre, décoller, siphonner, drainer, remettre le jus. Il y a des charpentes à bâtir, des murs de briques, des échaffaudages. Un terrain vague pour nos idées claires. Une vieille terre à défricher. Le plateau. Le plateau - où on ne fait finalement que ce qu'on fait toujours. On refait. Pour la première fois. Refaisons.

2008-06-20T15:08:00.000-07:00

La grande imprécation devant les murs de la ville – joue ou crève

2008-06-20T14:43:00.001-07:00

Je suis tombé sur une pierre précieuse, au fond d'un trou, un texte que personne joue. Presque envie de le garder et d’en parler à personne.
Plein comme un œuf. Avec tout dedans.

Simple comme une fable chinoise :

Une femme se rend devant les murailles d’une ville en temps de guerre. Elle appelle l’empereur. Elle veut récupérer son mari que la guerre lui a volé.
Tout en haut de la muraille, deux soldats, deux gros cons, s’amusent de son courage : ils lui proposent de choisir un mari parmi ceux qui arpentent la muraille. Elle en choisit un : on lui envoie un cadavre.
Elle en choisit un autre. Le soldat qu’elle choisit n’est pas son mari, mais il lui en faut un. Celui qu’elle choisit est un lâche qui veut s’enfuir du front. Les soldats remarquent quelque chose d’étrange dans leurs retrouvailles.
Ils obligent alors les deux amoureux à rejouer la scène de leur rencontre. En-bas des murailles. S’ils y croient, alors les deux amoureux auront la vie sauve – sinon, l’empereur décidera de leur sort.

C'est de Tankred Dorst. 1961. C'est allemand. C'est fait pour jouer.

Convaincre l’autorité. Jouer vite et bien. Emouvoir les soldats. Jouer sur le champ de bataille. Le flingue braqué sur la nuque, danser. Survivre. Réapprendre le quotidien, l’embrassade, la rencontre, l’amour. Tout ça. Pour sauver sa peau. Tout jouer comme si on le rejouait.
Ici tout le monde est enfant, imbécile, inculte, rase-motte, premier degré, lourd comme la boue. Tout le monde se trouve au point de départ : raconte moi une histoire, je te dirai si j’y crois.

Alors les acteurs sont tout le spectacle. Ils sont la guerre, la muraille, l’amour, le théâtre, le fleuve, les bottes de soldats, la cruche. Rien que des acteurs et la soif du jeu, l’éveil, le rêve de mentir avec précision. On voit des acteurs travailler. Ils expliquent même ce qu’ils comptent faire. Accessibles comme des gens. On voit l’effort de concentration à portée de main. On les voit se transformer. Et c’est là qu’est l’histoire. Dans cet effort collectif. Juste des gens, menteurs, seuls face à la menace de jouer faux.
A nous de voir s’ils sont assez minutieux pour reproduire le désordre de la vie.
On veut tout voir, être à la place de l’empereur. Coupeur de têtes. S’ils ne parviennent pas à jouer juste, s'ils ne nous font pas couler les larmes, alors on décidera de leur sort.

Joue ou crève.

Septembre 2008 à Issy-les-Moulineaux - Résidence à l'Espace Icare (parmi d'autres bonbons...)

Tombe toujours - Courneuve 2008

2008-05-20T16:39:00.000-07:00

Un saut à la Courneuve. Centre culturel bunker au milieu de la cité des 4000. Ou 3000.

Au milieu des barres, un centre. Au milieu du centre, un bar. Des artistes en résidence, font ce qu'ils veulent. Résident. Mangent du couscous. Disent merci. Devant, ils fument des clopes, regardent la dalle, y a des scooters sans pilote qui s'en vont et reviennent, y a un peu de tout, de tout le monde, des jeunes et des vieux, des noirs, des blancs, des rouges, des jaunes, des verts. Dedans, des gens s'échauffent, y a le silence de la création. Et les cris de la création. Y a aussi les longues pauses de mouise de la création. Ils viennent de Finlande, de Toulon, d'Algérie - pas de la Courneuve. Y en a qui jouent de la batterie, régulièrement. Y en a qui frottent leurs pieds, se collent des bandes blanches comme sur les têtes blessées. Y en a qui se frottent les hanches contre des tapis, frictions studieuses, d'autres qui font trembler volontairement leurs cuisses. Ils se préparent tous à tomber. Sans fin. Ils vont s'essayer à la chute. Ils font de grands vertiges, ils dansent dans l'escalier, ils chantent sur les chaises, ils se soulèvent les uns les autres, ils se portent bien, font attention à ne pas se cogner, jaillissent - roulent - s'envolent - s'arrêtent. Retombent- reroulent. Stop, attends. Vas-y. Stop. Reroule. C'est bon. Ils se parlent doucement. En général. Sauf quand ils se cognent ou roulent sur quelque chose de pointu. William Petit le chorégraphe est au milieu de ses gens, il sue. Il fait partie des roulades. Il a l'air de s'être tout juste fait écraser par un bus. Il est tranquille. Ils vont montrer quelque chose sur la chute, autour de la chute : Fall Always. Moi je les filme. Le film s'appelle Tombe toujours. Traduction littérale. La chute avec des bras et des jambes. Un plateau tout blanc. Et des sacs de sable, des chaussettes qui tombent, un accordéon tireur de larmes, une robe, une banane. Des chutes sans fin.

=> Je tombe. Des nues. Je tombe de haut. Des nues. Et longtemps. De très haut. Sans arrêter. On tombe. En chute parallèle. Depuis toujours. En lignes strictes. On se rapproche du sol. Tout droit. A la renverse. On apprend à se connaître. La tête en bas. Depuis là-haut. On tombe bien. On se regarde tomber. En miettes. Tomber.

On fuse. Sur place. En pleine chute. Figés. On a des heures de répit. Comme immobiles. Et suspendus. Où le bruit de l’impact disparaît. On se regarde. Suspendus. Depuis toujours. On tombe sous le charme. Les pieds en l’air. On oublie l’impact. Le trou. On tombe de sommeil. A la renverse. On s’accorde des pauses. On se surveille tous endormis en train de tomber. Alignés dans la chute. On tombe des nues en train de dormir. Tout droit. Des nues au sol. Un avion à pic. Une pomme. Un clou. Une pierre. On tombe c’est tout. Entre deux points. Toujours tendus. Comme l’oiseau foudroyé.

On voit les autres disparaître. Ils changent de ligne. S’offrent un autre point de chute. Quittent la verticale. Tombent amoureux. S’agrippent dans l’air. S’écrasent à deux. S’étalent. Se répandent. Ils ont trouvé des courbes. Ils tombent plusieurs fois. Ils tombent comme la pluie.

Et moi je vois l’impact briller. L’explosion. La zone floue s’éclaircir. Les têtes vers le haut. Je ne tourne pas. Je ne dévie pas. Je tombe mal. Les yeux ouverts. J’ai la fin en tête. Vers le bas. Depuis le début. Et leurs pieds autour de ma flaque. Comme une mauvaise nouvelle. Un verdict.

Je tombe dans l’oreille d’un sourd. Je vais faire du bruit. A pic. Un vacarme. Je tombe en disgrâce. Quelques secondes de terreur. Et je tombe dans l’oubli. Tout droit. Dans le trou. Le sol. Verticale brisée. La flaque. Comme un roi que personne n’a suivi. Au sol. Je creuse une tombe. Sous le poids de ma chute. Et je tombe la nuit. Sous le poids de ma chute. <=

texte librement inspiré de la création "Fall Always" de William Petit,

lu par Sophie Keledjian, dans le court-metrage "Tombe Toujours" de Pierre Terzian

2008-04-26T05:24:00.000-07:00

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24h de la vie d'une femme - sous le chapiteau du Cinéma à l'Envers - Lyon 2008

L'acteur téléguidé

2008-03-31T11:46:00.000-07:00

en gros : la spécificité d'une histoire réside dans le combat entre le corps exécutant et l'évènement exécuté.

L'ACTEUR ENTEND QU'IL DOIT FAIRE "A", IL FAIT SON "A", PUIS "B", IL FAIT SON "A+B", PUIS "C" DANS SON "A+B", REFAIT "A+B" AVEC UN PEU DE SON "C" SANS SAVOIR QU'IL FAIT "D" - IL SE LAISSE INVENTER "D" - IL SAIT QUE "D" VIENDRA. A PARTIR DE "D" IL FERA "E" SANS "A" NI "B" NI "C" NI "D"...

=>TELEGUIDER. LUI DONNER DES PLATES-FORMES DE JEU. LE DERESPONSABILISER DANS L'IMPROVISATION, LE GARDER INTACT. IL AVANCE PAR DIGRESSION DE CE QU'IL EST. IL EST UN DISPOSITIF D'EMOTIONS OBJECTIVES. UNE SUITE D'EVENEMENTS EXTERIEURS. IL EST UNE FENETRE. IL DONNE SUR. IL N'A PLUS LE SOUCI DE FAIRE DES PASSERELLES. DE FAIRE SENS. QUELQUE CHOSE ARRIVE DERRIERE. IL JOUE AU PRESENT- TOUJOURS A RETARDEMENT. L'ENJAMBEMENT INFINI. IL JOUE LA LIMITE ENTRE AVANT ET APRES.

en gros : IL EST CE QU'IL ENTEND.

L'homme seul :
Série d'exercices filmés. Pour un acteur. Entrer dans le champ, tranquille comme une boîte à outils. Maléable. Disponible. Juste la personne. Pas d'intention de jeu. Il reçoit des instructions. Il exécute. Il suit la liste. Il peut tout faire. Il danse avec qui l'instruit.
Avec Raphael Ponsich, ou J-C Sylla, ou Eric Van Hees. Des Buster Keaton 2008, des objets de désir.
C'est : L'homme seul essaie de s'habituer à la possible présence d'une femme / L'homme seul se fait cuire un oeuf au plat / L'homme seul entend sa voisine baiser / L'homme seul se fait une après-midi recherche d'emploi, etc.

24 h de la vie d'une femme :
Le Théâtre du Désordre participe à l'édition 2008 du Cinéma à l'Envers (créé par François Beaune). On hérite d'une affiche d'un film qui n'existe pas encore : 24h dans la vie d'une femme. On doit monter une forme théâtrale de 15 min. à partir de l'affiche. Avec : Iris Garabédian, Sophie Kélédjian, Céline Jorrion. A l'Opéra-Théâtre, Lyon, le 20 Avril 2008, à 18h.
Il s'agit de trois femmes qui vont simultanément vivre en 15 minutes 24h de la vie d'une femme. Elles sont habillées de la même manière, elles vivent la même chose : du réveil à la rencontre d'un homme avec lequel elles décident de partir. C'est donc 3 fois une femme qui va vivre 3 fois la même chose. Moi je suis au micro, soutenu par un montage sonore électronique, je leur donne des instructions. Je leur donne la liste des évènements successifs qui composent cette journée. (> tu te brosses les dents > tu vois derrière toi un homme > tu te sens incapable de parler > tu penses à ce qui s'est passé hier, etc.)
Chaque actrice exprime selon sa spécificité l'instruction que je lui donne. Elle doit "interprèter". Il nous semble qu'elle invente en permanence. Ici le principe de l'acteur téléguidé est doublé de celui de la simultanéité des espaces-temps. Les actrices ne sont pas du même monde. Elles ne rentrent pas en contact. Elles vivent la même histoire dans des espaces-temps différents.

Public :
Improvisation collective. Châlons-en-Champagne - Janvier 2008. 30 personnes numérotées de 1 à 30. Ils entrent dans une salle de théâtre. Doivent jouer au "public". En temps réel. S'installent dans les sièges devant le plateau nu. Ils vont voir un spectacle. Ils sont téléguidés selon des évènements fictifs sur le plateau : réactions collectives. (une lumière bleue se diffuse au lointain > un personnage comique vous raconte l'histoire de l'âne > une femme chante un air de la Traviata complètement faux, etc.) Puis selon le déroulement du "spectacle" ils vont être amenés à agir individuellement : et le spectacle se déplace lentement du plateau au public.

Exercice d'improvisation pour actrice téléguidée

2008-03-27T09:40:00.000-07:00

Entre. Une odeur nouvelle, quelque part entre la pisse, la cendre, et l’inactivité prolongée, et trop d’hommes dans un même endroit, et trop d’hommes depuis longtemps. C’est un endroit comme un autre, il souffre de ses répétitions. Habitue-toi rapidement à l’odeur. Et fais comme si tu avais déjà sué ici. Et fais comme l’animal qui sort de son territoire.
La faible lumière, l’air épais vont t’aider. C’est un cube où l’on disparaît facilement, une cage où l’on s’éteint. Entre. Un pied après l'autre. Et lentement. Et rien à inventer. Et comme tu sais faire. Marcher. Et un pied après l'autre. Et du mouvement. Et le talon, et la pointe, bascule primaire, qui fait que tu n'es pas seule, et qui t'aide à être dans le groupe, et debout avec les autres, et debout entre gens debout, et d'une place à l'autre, et toujours un prétexte pour cheminer, et une direction possible. Et marche. Et n’essaie pas de glisser, de rouler, d’inventer, pas de torsade, pas de posture, pas d’élégance obstinée. Reste rien. Et ne fais pas de bruit. Et pas plus de bruit que les autres. Et juste dans la gamme, tonalité régulière. Et pas de façon. Dans le décor. Tu n’es pas remarquable. Pas plus vide, pas plus remplie, et tu prends la place laissée vacante. Et c’est une sorte d’harmonie où tu disparais. Et il n’y a pas d’évènement. Et tout le monde s’en fout. Et comme l’animal, tu fais comme si tu faisais partie de la flore. Tu es une feuille derrière une feuille, une feuille de la plante, une brindille morte du terreau, l'humus, camouflée, avalée dans la putréfaction. En famille, tu te dégrades, tu te laisses vieillir. Et tu es debout parmi eux. Et tu peux même arrêter d’avancer. Et on ne t’a pas sentie. Pas perçue. On te laisse un bout d’air. Et tu colles au milieu. Et tu t’es faite au climat. Et la nouvelle odeur ne pique pas les yeux. Et reste exactement convenable. Et regarde. Et laisse défiler. Processus de putréfaction. Et repère les zones mortes. Et repère les meubles, et les hommes. Dessin mouvant. Et vois comme c’est agencé, disposition hasardeuse, amovible, et vois comme ça évolue. Et prends la mesure de leur lenteur. Et la cohésion de leur bavardage. Et c’est visiblement sourd, pas une voix qui perce, et tout le monde s’épargne dans le nuage. Et même les malentendus sont précis. Et fais-toi une idée. Une idée vague. Tout ce qui ne bouge pas, tout ce qui bouge, et tout ce qui accélère, et tout ce qui reste discret. Et le tableau. Et la globalité. Et tout qui tombe. Et les miettes. Première idée.

Au bout d’un temps comme une plante parmi les plantes tu as assimilé leur code, assimilé leurs gestes, identifié leur langue, leurs signes réguliers, leurs traits, tu connais les limites de l’énoncé. Les principes de l’artifice. Il est temps d'apparaître. Et d'abîmer leur idée de l’éternité. Et l’évidence qu’ils ont combinée. Et leur triste étalon. Et cette bulle que tu vas souffler coincée à l’intérieur.

Avance. Sors de ta cachette. Il va falloir plonger. Tout un tas de certitude. Ecoute ton cul. Et suis-le. Il y a une zone qui gratte. Et repère la source. Distingue le nid. Le singulier. L’immobile énergie. La zone qui irradie. Et choisis ta cible. Et laisse faire. Avance. Dans le piège collectif. Ne crois pas que c'est au-dessus de tes forces. Tu peux tout dérégler. Ecoute ton cul, quelqu’un palpite. Ton cul, il trace une ligne. Avance le long de cette ligne. Ton cul, irrémédiable géomètre. Impose ton cul, le visionnaire. Suis la ligne. Et tout droit, une terre nouvelle. Il y a de la pression, de l’altitude, de l’air possible parmi les hommes debout, quelqu’un, prêt à scintiller, et qui a envie de crier.
Tu as choisi quelqu'un. Il y a quelqu'un pour toi. Choisis-le. Sens unique. Dans l'ombre, un trou, du noir dans le gris, quelqu'un pour toi, et ta bouche. Comme elle s’ajuste. Ecoute tes seins. Quelqu'un pour tout redresser. De l'or dans la pièce. De l’humidité joyeuse. Des bonbons pour l’avenir. Renifle. Et bascule, et tu pourrais même fermer les yeux, dans le noir, tout attentif, quelqu'un qui ne t'a jamais vue, première fois, et qui respire mieux, te remercie d’être entrée. Il sent ta ligne, vos culs sont connectés, il a abandonné la cadence du groupe, et il a toute sa carcasse qui accélère, ça ressemble à une première, ça ressemble à la découverte de l’oxygène. Il t'a vue. Entre dedans. Tu vas faire une histoire. Entre. Un pied après l'autre. Et rampe debout. Une nouvelle terre. Et téléporte-toi, coule vers lui, avec précaution, savoure, transforme-toi en boule de neige, commence à goutter, et lance-toi, le temps du voyage, tu seras flaque à l’arrivée. Avance comme une chose qui a débordé. Annonce la baise. Et tout est léger, cohérent, une suite d’instantanés, un truc qu’on n’arrête plus, et une route de guimauve, et une rampe de lancement, et retentit de mollesse, ce n’est plus calme, tu es devenue l’épicentre, les secousses partent de toi, et retentit entre les meubles, entre les hommes, bras croisés, et attablés, et accoudés, et préoccupés par on ne sait quel désir inavouable, et la gueule en l’air, et répertoriés, et symétriques. Tu n'as pas de matricule ici, c’est ça que tu diffuses, on ne savait pas que tu viendrais, et tu ne sembles pas avoir les mêmes raisons qu’eux, le progrès, la sauvegarde des privilèges, l’endurance, tu ne sais que jaillir, avancer de travers, un pied après l’autre, vers ta cible, tu continues de couler vers lui, tes yeux comme des trous sans fond, tu t’invites ici, tu fais l’intrus, on te reconnaît ainsi, tu n’as pas d'expression lisible, juste une direction, tu peux tout faire. Il ne t'a jamais vue, tu ne laisses que des traces de première fois. Il écoute son ventre, s’accroche à quelque chose, a le cœur qui lui sort de la bouche. Il est train de pratiquer une nouvelle gymnastique, il s’invente un yoga pour ne pas s’évanouir. Et les yeux comme des trous sans fond, il croit que tu veux sa peau. Il est cible, et source, et il sait qu'il te tient debout, te force à bouger, fil tendu, vas le déranger, le dérégler, fais comme si tu allais lui offrir un cadeau, chacun de tes pas c’est de la vie en moins, ou de la vie en plus, et il sent que c’est grave, et incontournable, il va falloir qu’il agisse, au milieu de ses pairs, il a été choisi, c’est injuste et prémédité, et c’est précisément ce qu’il attendait, l’heure de rendre des comptes, d’être sur terre, et il est en train de vaciller, s’enfuit sur place, a le corps qui bourgeonne, croit qu’on l’exécute, et que tout est train de crever. Tout le monde te regarde, tout le monde le regarde, on attend que ça gicle. Tu te paies ton tapis rouge, ton faisceau lumineux, ne trébuche pas, et tu es proche de lui, ne parle pas avec les mots du groupe, ils croient que tu as quelque chose à annoncer, et tu vas donner des nouvelles de l’enfer, estomaqués, les tripes coincés dans la gorge, et les pieds de ta cible ne touchent plus le sol, il est cuit. Assis-toi, normalement, que tes fesses mangent la chaise, et maintiens tout suspendu, appel d’air, fais comme si tu étais chez toi, dans ton confort, tu es chez toi, tout le monde accepte l’idée, tu imposes ton coffre, et ton ambition, on n’entend plus que toi, ta respiration, et offre-lui une cigarette, et c’est comme une déflagration, et il prend la cigarette, et c’est comme si tu venais de lui couper la tête.
Tu es l’épicentre, Lauren Bacall, l’événement permanent, attablée, tu tiens ta cible dans le creux de la main. Ne dis rien. Pas les armes du groupe. Cultive ta puissance. Autour, les hommes, tu les entends hésiter, et ils cherchent, et ils veulent un geste clair, et tu es dans ton jardin, attendue, scrutée, prends le temps, tu peux tout briser, garde ton œil vide, reste l’intrus, laisse palpiter. Et cette chaise a été faite pour toi, cette table a été faite pour y laisser courir ta main, et ce verre de bière. Chez toi, la girafe sous les feuilles, le lézard dans la fissure. Et apprends-lui à être chez toi, en pleine confidence. Inculque-lui ton naturel, la fabrique, montre-lui où se trouve le soleil. Glisse ta main dans la sienne. Voilà. La bombe. Le roi a parlé. Ils ont leur événement, et ils n’ont pas attendu pour rien, et ils vont se mettre à rire, et tu as ta main dans la sienne, et il est froid comme ceux de l’autre côté, et c’est ce qu’ils voulaient voir, et maintenant ils savent à quoi s’en tenir, et tu as tenu ton rang, et tu es une femme, et tu seras entre ses bras, et ils sont à l’extérieur de la confidence, et ils connaissent cette place, et tu les entends bavarder, et ils reprennent leur place, et ils redeviennent hommes, la gueule en l’air, et répertoriés, et symétriques, et ils croient que c’est fini, et que tu as perdu la bataille, mais tout s’est décalé, et ils t’ont au coin de l’œil, et envie de savoir ce que tu comptes faire de leur endroit, et jusqu’où ta ligne te mène. Ta cible est comme un enfant, besoin d’être consolé, laisse-le croire qu'il peut faire avancer la diligence, et qu'un jour il tiendra le fouet, joue à la femme, et tu les entends rire, et tout est presque lisible si tu joues à la femme, et tu respires comme une secrétaire qu'on flatte, et ils se sentent patrons, et décideurs, et laisse croire à de toutes maigres ambitions, et hésitante, et prête à reculer, et tu ne fonceras pas dans le mur, et tu es une femme, et ça les fait rire, et tu n’es finalement que ce qu’ils t’ont accordé, et une femme, et ce qu’il y a de plus bas, et une femme qui a envie de baiser. Et fais la femme qui a envie de baiser, et jusqu’au bout, et suce lui les doigts, et la cible n’a plus de muscle, et le corps vide, et au centre des rires, et les rires comme une vague, et comme une vague qui approche, et qui te passe sous les pieds, et qui revient, et comme un cycle prévisible, et lointain, et sous tes pieds, et des vagues de rires d’hommes, et tu lui suces la bouche, et tu lui suces le bras, et tu suces la table et tu suces la pièce, et tu vas avaler les hommes, et de la mousse aux lèvres de ta cible, et de la pourriture qui sort des murs, et des noirceurs du parquet, et avale, et tu as le coffre pour tout gober, et monte sur la table et ouvre grand la bouche et tu vas cracher le feu, et crache, et dis je suis une femme et dis j’ai choisi un homme ici et dis je l’emmènerai où je veux et dis je suis une femme et dis j’ai envie de baiser et dis je vais tout avaler et dis tout prendre à l’intérieur et tout recracher, et tu es sur la table et tu as la force inévitable de l'air et tu leur rentres dedans et tu ressors, tu es partout, et ils crient, et ils sont comme des mouches, et ils se débattent, et ils veulent te célébrer, et ils prennent les bouteilles, les chaises, et ils vont célébrer, te jeter tout l’endroit à la figure, et la bouteille qui tape le crâne et le début d’évanouissement et la pièce qui se trimballe de droite à gauche et la lumière qui s’éteint et le sol et le bruit de ta carcasse qui tombe au sol et tout qui fracasse tes côtes et tout qui suffoque et alors tu abandonnes, tu abandonnes, et abandonne, abandonne.

Tu as perdu. Tu reviendras un jour dans ce monde avec un bazooka.

théâtre de rue - chourave téléphonique

2008-03-27T08:34:00.000-07:00

A MANGER POUR LES CAILLOUX - râle nocturne

2008-03-26T07:40:00.000-07:00

Spectacle créé au Théâtre Berthelot de Montreuil en février 2008. Texte, mise en scène, création sonore et lecture de Pierre Terzian. Avec Emmanuelle Proffit et Alessandra Cabral. Lumières d'Eric Julou.

On voit qu'il n'y a pas de dispositif. Un tiroir vide. On entend un acteur chuchoter une boucle. Des bruits d'égoûts.

Peut-être que ça commence. Peut-être que ça ne fera que commencer. La lumière s'éteint, elle ne reviendra pas. Ne reviendra que par bribes nerveuses. Ne reviendra que lorsque les nuages se fissurent. C'est la nuit.

On entend l'acteur qui lit. Voix de coton. Rythme de prêche. Rythme de machine impersonnelle. Se dire que ça raconte quelque chose. L'isolement d'une femme-caillou dans un appartement.

On entend bouger au plateau.Tout à côté. De l'eau. Une respiration de cachalot. De l'eau coule. Une main qui glisse. Une table qu'on déplace. Dans l'air, des sons de sous la mer, comme des blocs de glace qui dansent.

Quand une première fois on nous offre un coup de lumière on voit deux corps, ou presque, deux lignes qui tremblent. Une grosse tête trop lourde, des pieds saccadés. Un meuble. Des intentions tribales.

On les entend se battre, on les entend s'essouffler, on les entend silencieuses. Le prêche continue. On est dans l'histoire. On se force à recevoir les signes par tous les trous. On voit ce qu'on peut. On goûte ce qu'on veut. Et la lumière revient, quelqu'un a percé la toile, la lumière éclate de l'orange au blanc, comme un lever de soleil numérique, et les corps maintenant sont comme des successions de décharges, voûtes plantaires qui oscillent, ils ne s'arrêtent plus de survivre aux spasmes. Quelque chose les a déréglés. Le texte nous coule. Nous tombe dessus en rafales circulaires. Il y a des giclées de sons, respirations électroniques, bruits de pioches, de bois, de moto, de percussions, gémissements métalliques, il y a comme une sorte de mise à mort et une histoire qui agonise. C'est peut-être fini.

On a vu un monstre, quelque part entre les plis. On a vu le manque d'oxygène. On a parcouru le système gastrique d'un caillou.

2008-03-26T07:39:00.001-07:00

A MANGER POUR LES CAILLOUX - fragment

2008-03-24T08:18:00.000-07:00

...c’est une cage invivable. L’appartement est un four, plein centre bruyant dans le cagnard gris de la capitale où des baleines de poussières rampent entre les montagnes lisses de béton. La lumière y sera toujours trouble, on croirait qu’un immense château de sable vient tout juste de s’écrouler. Dans la brume misérable, elle est nue, elle coule de partout, la Brésilienne à tête dressée, soldat de Dieu à cicatrices, au milieu des poussières, seule dans le four – son corps est une histoire de taillades de rue, bouteilles cassées, griffures de carnaval, histoires de fesses, car les filles parlent trop, et les filles elle les scalpe, avec les dents, elle leur crève les yeux au milieu de la cour d’école.
La douleur n’est pas sur son visage, et puis c’est pas de la douleur, c’est Dieu, c’est au centre de la terre, au fond de la mer, c’est aussi un cadeau. Elle tient debout, elle vibre comme une feuille de métal. Les genoux claquent. Les chevilles. Tout claque la samba solitaire. C’est sordide et lumineux comme un vacarme de champ de bataille. Un soldat ne se plaint jamais. Elle prie. Un soldat doit prier quand le bruit est assourdissant, quand les bombes tombent trop près et que la peau du tambour va rompre. L’appartement tout entier claque. La samba lui dégringole le long des jambes. Prie petit caillou, invente, parle à ton Dieu, tes Dieux, parle à la lune, insulte les anges, dis-leur qu’un jour ta peau d’esclave vaudra de l’or. Ca siffle entre les molaires. Un jour ta bouche d’esclave aura le goût de la confiture.
Il va revenir. Ouvrir la porte. La poussière va s’envoler d’un coup. Et Dieu lui coupera les couilles, mais plus tard, il s’occupera de lui. Elle attend. Elle se laisse trembler. Jusqu’aux ongles. Il l’a enfermé. Il va revenir. L’eau trace sur les cuisses et le parquet des gueules souriantes, c’est comme la pisse de chien, Paty, regarde, le parquet. Elle remue les pieds, les ongles peints en vert et jaune. Couleur nationale dans l’eau de l’urgence. Elle a des orteils comme des petites saucisses grillées. Elle flotte. C’est l’heure du grand bain. Serre le ventre. Serre tout ce que tu peux. Serre les dents, serre le cul comme s’il y avait douze bites derrière. Respire. Tu as de la vie qui te sort des orifices, Paty, tu vas prendre feu, respire.
Elle connaît cette douleur. Il faut danser. Danse, Paty, Dieu lui coupera les couilles à ce bâtard, ne pleure pas, les cailloux se laissent piétiner, sont jetés contre les murs, ils survivent, jamais tu n’as entendu un caillou se plaindre. Et quand il se brise, en silence il retrouve sa moitié. L’humilité du caillou, Paty. Face de pierre, ventre de marbre. La ruse d’abord, et puis l’éternité. Les cailloux savent survivre aux tempêtes. Respire comme un caillou. Danse comme un caillou, au milieu des flammes, danse ton volcan, qu’il s’endorme. Pense à la confiture. Fais tout rebondir, fais gicler les braises...

2008-03-23T10:22:00.000-07:00

2008-03-23T10:12:00.000-07:00

antoine mouton

- compagnon de route

Atelier Couture - des images mises bout à bout

2008-03-23T09:06:00.000-07:00

D'abord Balançoires - 8 min - 2006
Des images avant-arrière de fêtes forraines. La machine à joie. Des frites fluos. Des balançoires, des maisons vertes, des pieds qui volent sous les néons roses, des guimauves qui coulent. Travail qui a accompagné la création de Liliom à Berthelot.

Ensuite Of Mice and Men - 23 min - 2007
A partir d'un stage sur Des Souris et des Hommes avec une classe de seconde de Châlons. Joelle Grandjean, la prof, m'a dit : ce serait bien de les initier aux techniques du cinéma. Bon. On a travaillé douze heures. J'ai tout filmé. Echauffements, discussions autour du texte, interviews personnelles, travail collectif au plateau, et on a ensuite créé une petite équipe de cinéma après avoir adapté-scénarisé la scène de la mort de Lenny : et on s'est fait notre tournage. Ca donne un film sur l'adolescence. La maladresse. La force brute qui sort de la coquille.

Ensuite I Don't Speak - 19 min - 2007

Un court-métrage. Une histoire. Une journée passée avec mon amoureuse de Paris et un ami islandais. Ils se rencontrent dans la forêt. Ils se courent après. Ils sont au skate parc. Ils sont dans une chambre, essaient de tomber amoureux. Ils ne parlent pas la même langue. Il lui raconte une histoire en islandais - elle s'écroule de rire - ils essaient de s'embrasser, ils se cognent. Un film sur une rencontre improbable entre deux anges.

Ensuite DK - 12 min - 2007

Images d'un rituel danois : tourner autour de l'arbre de noël en chantant. L'énorme dos de mon père. Ma mère parle de Godard. Mon oncle chante à la gloire du Troll coincé dans le grenier. Mille bougies. Ode au snaps. Des cyclistes dans un nuage de buée. Ma famille comme une séries de gestes répétitifs. L'autoroute allemande, le bateau, les rues de copenhague : du gris au bleu. Une part intime découpée, agencée, mécanisée.

Ensuite Quelque part entre le réfectoire et la chambre - 67 min - 2008

Elsa la sublime m'invite dans sa Résidence Magenta rencontrer ses vieux, pour la plupart malades d'Alzheimer. J'amène tout un tas d'objets, de sons. Je reste 4 jours. Je filme 9 heures. J'entre dans les chambres, parfois on ne fait que parler, ce qui est déjà un évènement, parfois on improvise, parfois on danse, parfois on écoute de la musique, parfois on essaie des masques, parfois on se tient juste la main. Quand je commence à les connaître, on fait même des improvisations collectives, cache-cache, promenades dans les couloirs à chercher des chambres, discussions entre amis pour savoir qui a gagné à la loterie, jeu autour d'éléments de g.r.s. comme un grand ballon, un ruban.

Je passe des journées exceptionnelles. Je me fais une belle bande de potes de 90 ans.

Le film est un mélange d'absurdités, de vie : on croise des gens, dans une maison, entre la réalité filmée, les confessions, la réalité improvisée - on ne sait plus où on est. C'est du burlesque du troisième âge. On voit qu'ils ont encore envie de se fendre la gueule - quelque part entre le réfectoire et la chambre.

Ensuite Tombe Toujours - 12 min - 2008

10 jours passés sur la création Fall Always de William Petit, Centre Culturel Jean Houdremont, La Courneuve. Répétitions et spectacle de tous les points de vue, du ciel, du sol, dans les collants, sous les pieds, au fond des gorges. J'écris des textes, je compose des sons et colmate une soupe de mouvements et de cris qui raconte l'inépuisable inspiration de l'homme dans sa chute. Le temps de tomber - derniers plaisirs. (Cf Texte plus Haut)

PROJECTION DE TOUS CES FILMS "THEATRE DU DESORDRE" REALISES PAR PIERRE TERZIAN LE SAMEDI 27 SEPTEMBRE 2008 A L'ESPACE ICARE-ISSY-LES-MLX DANS LE CADRE DE LA RESIDENCE JEUNE CREATION

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2008-03-23T08:42:00.000-07:00

Le Théâtre du Désordre au Musée d'Issy-les-Moulineaux : la tête dans le four.

Pour les journées du patrimoine d'octobre 2007 on fait "évènement théâtral" dans la Galerie de l'Histoire de la Ville qui est une partie du grand Musée de la Carte à Jouer d'Issy-les-Moulineaux. Une visite théâtralisée à 1000 euros.

Colmaté quelques bases d'improvisations consistant à survendre la toute petite collection de la Galerie. Idée bancale. Les gens n'étaient pas prévenus. Ils voulaient la visite familiale du dimanche de patrimoine. Pas prêts pour d'absurdes scories. Les acteurs s'évertuent à rendre l'évènement plaisant. Ils cherchent. Inventent des poèmes à la gloire d'André Santini. Commentent la beauté du lavabo des toilettes. Les acteurs lèchent les vitrines, font voler des feuilles, se roulent sous les installations, courent, s'arrêtent, tripotent les fesses des statues, s'évanouissent dans les escaliers, inventent la danse contemporaine à la gloire du patrimoine. Des yeux écarquillés. On entend le bruit de l'aération. Les visiteurs se dispersent discrètement, puis disparaissent. Plutôt ils suivent tous la vraie visite qui a démarré en parallèle. Il y a un petit mec vieux qui reste avec nous, ça n'a pas l'air de l'amuser vraiment, mais c'est le genre de type qui va au bout d'un truc qu'il a commencé. Ses mains résonnent quand on est sensé être applaudis. Le directeur nous sert la main. Il dit qu'il s'est bien marré. A un moment. A trouvé ça drôle. Quelque part entre le début et la fin. Nous ne reviendrons pas.

Ateliers pour manger - 2008

2008-03-19T12:30:00.000-07:00

Anouch et ses Allumettes Associées m'invitent à la Comète, Scène Nationale de Châlons-en-Champagne, pour faire des ateliers. Et je crée un atelier au Lycée François Villon, 14ème Paris. Et je donne des cours gratuits pour amis et connaissances dans les locaux de l'Ecole Charles Dullin. Et j'interviens dans une maison de retraite. Et je fais un stage sur le cercle de craie caucasien de Brecht à Issy-les-Moulineaux. Et c'est toute une foule d'hurluberlus disponibles, et inconscients, et pathétiques, et nazes, et mous, et géniaux, pourquoi pas, et tout coincés, et bavards, et attentifs, et toute une foule incompréhensible qui défile entre tes mains. Masse non identifiée. Fais comme si dans l'air du temps jouer au comédien était inévitable, abordable, une étape dans le cursus, une pompe à égo. Tu vas les faire grandir. Donne la leçon. Explique ce que tu ne comprends pas. Donne ta master-class mytho. Comme une obligation. Pour avancer. Ils veulent connaître la trouille. Ils veulent être regardés. Marcher pieds nus en répétant un mot. Apprendre à respirer. Revenir à la base. Ils veulent juste suer un peu. Y a de la place pour faire ça des entreprises aux prisons, des IUFM aux écoles primaires, y a de la demande, cracher le pus, dissoudre le noeud, faire fondre les boules d'angoisse. Fais ton thérapeute dans le grand malentendu. Un peu d'écoute, un peu de patience, une poignée de blagues, apprends leur à se frôler, à faire les singes, fais comme si tout était important, tout valait la peine d'être disséqué. Tu es tout juste à l'endroit le plus médiocre, tu ne vas plus faire que ça, commenter le vide, faire l'éloge d'un trou de balle. Tu es la béquille. L'instrument des grandes idées vagues de l'individu piétinné. Tu es comme une télé. Plus personne ne t'écoute, tu te retrouves dans une cantine à pratiquer ton rêve. On t'a foutu dans une cantine, carreaux oranges, tables blanches, juste là où ça résonne assez pour que personne ne t'entende.

Les hautes instances te le disent, il faut s'inscrire dans le territoire, agir, mais le sol du territoire est glissant, ses frontières floues, le territoire ne t'admet pas en profondeur, il veut juste sucer un peu de ton sang pour la mascarade, la distraction, le goûter d'anniversaire.

Et puis...quelqu'un fait quelque chose devant quelqu'un, tu vois du théâtre, tu commences à y croire, tu n'es pas là pour manger...y a une jeune fille aux dents barriolées qui se met à chanter comme si on venait de lui arracher une jambe, et puis deux vieux qui jouent au ballon et s'éclatent dans les couloirs, et puis un élève américain vert fluo qui se tord la cheville en imitant Gene Kelly, et puis un maigrelet dont personne ne connaissait le nom qui saute sur le dos d'une fille obèse qui sort des petits cris de moineau, et la frousse de la grande gueule de la classe, et puis une prof zélée qui se transforme en rhinocéros hystérique et puis le garçon tout rouge qui tombe amoureux sur scène et qui ne dit plus rien et les deux vieux qui s'amusent à perdre la mémoire et qui ne se lâchent plus la main et puis la gamine à la voix grave qui avoue qu'elle a un peu peur de mourir, parfois, le matin, et puis les deux petites racailles bronzées parfumées qui jouent à se dépouiller et qui finissent à poil et puis la fille qui t'explique le sexe comme un algorithme élémentaire et puis celle qui te raconte en russe le foyer et l'heure de rentrer et la ceinture du père et puis le seul noir de la classe qui te raconte la méchanceté des souris et des hommes et, lentement, la fille qui met la veste en sifflotant, celle qui fait attention à ne pas renverser le bol, et la gentillesse de groupe de ceux qui s'arrêtent quand tu tapes dans les mains et celle qui s'invente le personnage qui n'aime que dormir et qui ferait bien ça une heure sur scène si on ne venait pas la réveiller et celle qui joue l'ivresse, la timidité, la fatigue, la folie de la même manière, tout pareil, toujours pareil, elle est juste là, avec son corps de crevette. Et des images. Des âmes à palper. Des histoires tordues. Des échauffements de ventre. Du jus. Rien que du jus. Alors tu dis merci et tu recommences mercredi prochain.

L'Arbre des Tropiques - le texte uppercut

2008-03-19T09:30:00.000-07:00

Théorie du K.O.

J'ai cinq fusées - cinq champions : Christian Ruché le père - Nadine Darmon la mère - Damien Houssier le fils - Valentine Chambet la fille - Pascale Bardet la tante. Ils ont dit oui.

On va monter cette connerie, ce cauchemar, l'inceste, la légende des familles vauraces, le suicide dans la mer, la passion, la maladie - tout en même temps. La blague du fou. On va jouer une pièce injouable écrite par un homme qui s'est tranché le ventre au milieu d'un ministère, un fanatique, un patriote qui a du sang qui lui coule des yeux. On va prendre sa langue surchargée, ses phrases de trente kilos, et les mâcher, les remâcher, les absorber pour qu'au bout de la sueur elles deviennent fléchette, sabre, lance, ferraille, projectile, bouclier, crachat, gants de boxe, boulon - tout ce qu'on trouvera pour être dans l'outrance. L'obésité du sentiment. On va jouer à l'outrance. On va manger des tonnes de sushis et devenir sumos. Ce sera une longue route d'exploits, une série de records.

Donc ce sera un spectacle. Un gros spectacle. Des efforts. De l'abnégation. Du sacrifice. Du t'en auras pour ton argent. On va faire du sport. On sera applaudi pour nos méga-souffrances. On aura des règles pour être lisibles dans l'abondance. Des chants pour la mise à mort. Un terrain pour nos muscles. Une cérémonie bien léchée. On va faire comme une cérémonie qui aura toujours lieu. Cinq acteurs qui jouent à la tragédie obèse. Avant le public, après le public, la cérémonie aura lieu. On aura des rituels et des conventions et on ira s'entretuer dans le cercle. On éjectera l'autre du cercle avec son gros ventre et son gros texte. On aura un système pour se cracher à la gueule. Des lois pour s'humilier. Une cloche pour le début, une cloche pour la fin. On va faire un truc moderne, un carnage scientifique, comme du catch au milieu d'une prison.

2008-03-19T09:27:00.000-07:00

Mishima - L'Arbre des Tropiques

2008-03-19T09:19:00.000-07:00

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Le Banquet - Extase sans trace

2008-03-19T09:03:00.001-07:00

C’est l’année arménienne en France – 2007. La compagnie est installée à Issy-les-Moulineaux – lieu de pèlerinage de la communauté arménienne. Je suis d’origine arménienne…et il faut bien qu'un jour j'en fasse quelque chose. Je propose à la Ville un projet, le Banquet, spectacle gastronomico-politique sur l’Arménie, un petit pays mal posé sur la route des grandes invasions et des empires modernes. Une idée : on prépare un grand repas arménien pendant que des acteurs racontent au plateau l’histoire tragique du peuple arménien. La Ville est emballée : elle m’offre 1000 euros – pour acheter de quoi rouler quelques feuilles de vigne.

Unique représentation. D’accord : je prends Iris Garabédian, un petit clown à déflagrations multiples, Sophie Kélédjian, artiste contemporain joueuse de trompette, Jean-Christophe Sylla, l’homme qui a roulé sa bosse et l’a laissée tomber dans un trou. Je dégotte dans un lycée où je suis pion deux élèves : une turque et une russe – on va raconter la tragédie arménienne. On répète une semaine. On lit des textes de poètes contemporains arméniens, on lit des légendes, des textes anthropologiques sur la "race arménoïde", on apprend à remuer sur le son du "duduk", on fait quelques impros dirigées : l’histoire de l’arménie en 5 minutes, l’arrivée au port de Marseille, le territoire et les invasions, la Patrie, l’érotisme culinaire, détournement de "pour toi arménie", etc. Jean-christophe au physique normand est chargé de jouer l’homme qui a toujours rêvé d’être arménien et qui connaît tout aznavour par cœur, Iris est chargée du lien avec le public, et Sophie joue Sophie - une sorte d'extra-terrestre.

Principe de représentation : on va montrer la répétition d’un superbe spectacle à venir « Le Banquet ». C’est une répétition qui dérape, où tout le monde joue faux, où le public finit par envahir le plateau et dévorer la bouffe. On a une série de « numéros », des lectures, des évènements en interactivité avec le public. J’ai des sons pour chaque évènements. Un micro pour rythmer, conter, interviewer, dire des conneries. On a de l’alcool et un grand repas en préparation, on grille des keuftés (boulettes de viande). Personne ne sait dans quel ordre tout ça va se dérouler, on verra bien – et si jamais on sèche, on a mis Mayrig de Verneuil en boucle sur une télé pour pleurer un peu.

On est prêt : nous rejoignent ma sœur, mes voisines arméniennes et toute une flopée d’amis pour préparer le repas et faire de ce spectacle une vaste fête. Anouch Paré me « prête » sa fille, la belle Nina, pour venir raconter une fable d'Esope où le scarabée se venge de l'aigle en roulant des petites crottes... André Santini, maire d'Issy-les-Moulineaux, nous rend visite avant le spectacle avec une délégation de diplomates arméniens visiblement arrosés : ils regardent médusés notre temple à la gloire de Charles Aznavour dans la fumée des boulettes de viande, ils nous voient nous échauffer comme de joyeux trisomiques – incompréhension. Le public est nombreux (l’entrée est gratuite…) : arméniens, non-arméniens, amis, inconnus, un beau brassage ethnico-alcoolique. On commence par un verre de vodka général à la gloire de l’Arménie en croquant un piment et on déroule notre tapis de détournements historiques. Extase : les gens rient, montent au plateau, réagissent, m’interpellent, une grande foire et quand la jeune turque lit le témoignage du génocide en certifiant que personne ne lui a jamais raconté ces histoires – tout le monde ferme sa gueule. On est juste entre l’Histoire et la fable. On est bien. C'est le spectacle des enfants de la diaspora, ceux qui n'ont pas de patrie, qui ne s'accrochent à rien, qui n'ont ni nostalgie ni rancune. Ceux qui aiment les histoires. La cruauté de l’histoire arménienne. C'est comme une mauvaise blague, tout le monde s'en rend compte : l'histoire des arméniens est une succession de malchances orchestrées, une boule de poisse organisée. On finit tous ensemble autour du banquet.

Le Banquet, création de Pierre Terzian, Mars 2007, Espace Icare, Issy-les-Moulineaux : Iris Garabédian, Sophie Kélédjian, Jean-Christophe Sylla, Yulia Borsouk, Pierre Terzian, Sybel Yilmaz, Nina Guérif, Camilla Terzian, Karim Acher, Julien Molinari.

Seule trace (inaudible) de cette communion : http://www.dailymotion.com/video/x1fh41_le-theatre-du-desordre-armenie_creation

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Le Banquet - matériaux de détournement historique

2008-03-13T08:34:00.000-07:00

Approximations anthropologiques :

Dans Les Arméniens de Khérumian, 1943, on trouve une précise description des caractères morphologiques de l’Arménien :

La taille moyenne est de 1.65 m pour les Arméniens des régions occidentales et de 1.70 m pour les Arméniens de l’est.
- Brachycéphalie : Malformation du crâne due à la soudure précoce de la suture coronale. Elle se traduit par une tête courte et large, aplatie en arrière - Profil frontal de tendance inclinée - Planoccipitalie : occiput plat - Leptoprosopie : face longue - Nez majoritairement longs et rectilignes : 56 à 58 mm - Lèvres majoritairement minces - Oreilles normalement adhérentes - Chevelure : palette allant du noir au blond, majoritairement raide - Pilosité développée

Les caractéristiques de l’Arménien-type ont évidemment évoluées selon les invasions et l’émigration : il s’agit là d’une population génétiquement modifiée. Arménien-type + arabe, franc, grec, juif, kurde, mongol, persan et turc = Arménien moderne

Prénoms arméniens :
FEMME : Ankinée : précieuse, inestimable / Anouch : douce, suave / Choghig : rayon de lumière / Dzovig : Petite mer / Loussaper : qui apporte la lumière / Nounoufar : nénuphar / Pérouz : pierre précieuse bleuatre / Sirarpie : amour et soleil / Varténie : rosier

HOMME : Ardavast : juste, honnête / Aspéd : chef de la cavalerie / Berdj : élégant, éloquent / Chavarch : cheval noir / Gaïdzag : foudre, éclair / Hampartzoum : ascension / Hmayag : séducteur / Jiraïr : vigoureux / Meghrig : goute de miel / Sévag : oeil noir / Vahan : bouclier

La légende des montagnes arméniennes :

On dit qu’il y a bien longtemps les montagnes d’Arménie étaient des frères gigantesques et puissants.
Chaque matin, s’éveillant de bonne heure, ils bouclaient d’abord leur ceinture, puis se donnaient le bonjour.
Au bout d’un certain temps, ces frères devenus vieux, n’arrivaient plus à se lever tôt.
Un jour qu’ils étaient en retard, oubliant d’attacher leur ceinture, ils se saluèrent, comme ça, tout simplement, les fesses nues.
Dieu s’en offensa et les punit. Les deux géants se figèrent et devinrent montagnes, leurs ceintures se changèrent en alpages.
C’est depuis ce jour que les montagnes d’Arménie pleurent et que leurs larmes s’écoulent en sources inépuisables.

etc, etc.

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un gros, un petit, un moyen - en pleine mer - 2007

2008-03-13T05:24:00.001-07:00

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